salaletra

Parrandon Literario

2009-02-18T08:04:00.000-08:00

Salaletra participa activamente en la creación de una red distrital de cultura, iniciativa que estamos promoviendo junto con otros colectivos culturales. La idea es reunirnos todas las personas que tenemos que ver en el tema de cultura: escritores, cuenteros, actores, promotores, fundaciones, colectivos, en fin, todos los que de una y otra manera estamos trabajando por un bien comun en esta ciudad.
Como parte de esta iniciativa nos comprometimos a realizar un "Parrandon literario" que se realizara la tercera semana de marzo y pues queremos que todo aquel que quiera, al que le parezca pues nos ayude con aportes, ideas, organizacion, tintico, en fin nada sobra.
Mañana jueves tendremos la primera reunion organizativa, en el pasillo de sociologia a las 3 de la tarde, esperamos demorarnos unas tres horas, entonces los esperamos.
Si por alguna razon mistica o una tergiversacion del continuo espacio-tiempo no pueden ir nos pueden dejar todos sus aportes aqui o enviarlos al mail: salaletra@gmail.com

Fotos encuentro Por Mi Letra, Por Tu Letra, Por La Letra

2009-01-19T09:22:00.000-08:00

2009-01-15T21:37:00.000-08:00

Estas son imagenes del encuentro Por mi Letra, Por Tu Letra, Por La Letra, como se puede apreciar tuviemos una concurridisima asistencia. Y pues la charla y discusión estuvo buena, tuvimos invitados y la presentación de Pablo con una adaptación de un cuento de Cortazar.
Este año esperamos encontrarlos a todos en la escuela de escritores y poder seguir con esta labor tan ingrata y bonita.

Escuela de escritores

2009-01-14T13:23:00.000-08:00

Bueno, regresando de nuestras inmerecidas vacaciones queremos informarles que para este semestre estamos planeando el piloto de una escuela de escritores de la Universidad Nacional de Colombia, asi que queremos escuchar sus opiniones, dudas y sugerencias al respecto.
Queremos saber que quieren encontrar en un proyecto asi, que les gustaria aprender y que definitivamente obviarian, y pues cuanta cosa se les ocurra.
Y como nos parece que "Escuela de escritores" es un nombre muy pretencioso (por lo menos por ahora) tambien estamos haciendo casting de nombres. Se recibirán nombres femeninos y masculinos sin ninguna discriminación racial, sexual, religiosa o deportiva, se pueden usar cuantas letras quieran pues no hay medidas de referencia.
El mejor nombre recibirá como premio ser el nombre del proyecto y otros grandes honores como salir estampado en los letreros que eventualmente pegaremos y ademas figurar en papeles oficiales de la universidad.
Asi que animense nombres y nombras del mundo, estamos esperando por ustedes...

Zeus

2008-12-25T22:00:00.000-08:00

Autora: Yenny Karonlains Alarcón.
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De pronto, frenamos en medio de la neblina.

–¡Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia! ¡BÁJENSE DEL BUS PERO YA!

Los pasajeros nos miramos, no teníamos miedo, a esas alturas del partido el miedo ya no existía o no era una opción. No lo sé.

– ¡A ver, que la revolución no da espera! –chilló el guerrillero que se había subido al bus para bajarnos. Lo miré feo. Para mí, el discurso revolucionario de las FARC había terminado veinte años atrás. – ¡Y usted qué espera!

Detallé al guerrillo que me gritaba, era un hombre chiquito que se creía grande por cargar un fusil, que se le reflejaba la muerte en las arrugas y el miedo en las piernas enjutas. Sin responder hice el gesto de amarrarme las botas y mientras él continuaba gritando por el bus, deslicé mi carné de la Universidad Nacional debajo del asiento y lo pegué con un chicle. Recibí el infaltable empujón de cualquier retén y pronto me encontré en la carretera yerta junto con los demás.

– ¡Papeles!

Al escuchar la orden todos alistamos los documentos, pero mientras nos revolcaban las maletas y se comían las empanadas que traíamos de Venadillo, el comandante se paró frente a un muchachito de 17 años.

–Este ya está como maduro, ¿no? –, dijo a la tropa. Nosotros no reímos, ellos sí. –Tome –. El comandante le entregó un fusil al muchacho que lo recibió confuso. –Le sienta bien.

Ellos rieron mientras embutían nuestras cosas en sus maletas. La madre del chico dejó escapar una lágrima silenciosa mientras él miraba asustado a su nuevo “padre revolucionario”. Caminé sin tocar las hojas que se mezclaban con la tierra de la carretera, nadie me escuchó cuando llegué junto al comandante y le puse la mano en el hombro.

–No lo necesita – Le dije lo más bajo que pude, él me miró. Sus ojos eran opacos y sombríos como los de todo mortal dormido.

El viento helado de esas montañas se escondió, el soplo del frío se apagó, el nevado de la carretera durmió y el tiempo se detuvo. Sólo un segundo necesité y luego de hacer lo necesario, regresé a mi lugar. Entonces todo giró de nuevo alrededor del mundo mortal.

–Terminamos; nos vamos –ordenó el comandante y le quitó el fusil de las manos al muchacho que lo miró confundido mientras su madre sonreía.

– ¿Y el recluta?

– ¡Nos vamos! –gritó el comandante sin entender muy bien su propia orden.

Mientras ellos se alejaban por una trocha, nos subimos al bus y el conductor arrancó lo más rápido que pudo. Empezamos a revisar nuestras maletas, a mí me hacía falta un brasier y dos camisetas, pero era un precio bajo por la paz que iba a sentir cuando por fin llegara a mi pueblo natal, si es que sobrevivíamos a esa maldita carretera llena de neblina y desfiladeros.

La verdad es que el camino hacia mi pueblo siempre había estado sembrado de peligros: guerrilla, militares, precipicios de los andes orientales, y por si fuera poco ese día la neblina se hacía densa, por lo que el bus “Rápido Tolima” en el que íbamos se movía cada vez más lento. No iba a soportar más, llevaba muchos años lejos de mi tierra natal como para retrasarme sólo por el clima. Invoqué una ráfaga de viento para disipar la neblina, era un acto irresponsable, lo sabía, pero pensé que estaba muy lejos de Bogotá y era poco probable que alguien lo notara.

Le quité el chicle a mi carné de la Nacho, me arrellané en el puesto y dormité mientras recordaba mi pueblo. Santa Isabel es un lugar frío como el páramo que vigila, casi siempre en las tardes la neblina se desparrama por su suelo pintándole el rostro de blanco, y si en invierno uno se baña más de tres veces a la semana se muere de pulmonía. Tiene una sola calle principal y una plaza que es diminuta comparada con la iglesia.

Esa iglesia siempre había sido hermosa, probablemente la copia en miniatura de alguna catedral gótica europea. La gente no había dejado que el ejército la usara de trinchera, y era lo único en el pueblo que conservaba el brillo de lo esplendoroso, allí se celebraban liturgias de toda clase, desde la misa de domingo hasta suntuosos matrimonios, primeras comuniones y bautizos. El último año que pasé completo en el pueblo, fue cuando hice tercero de primaria en la escuela en la que enseñaba mi abuelita. Allá me hice amiga de un niño de segundo que se llamaba Emiliano, los dos éramos vecinos y muy curiosos, así que nos hicimos amigos de una manera muy especial.

Pensando en eso, no me di cuenta que ya estábamos en la entrada del pueblo y no faltaba mucho para la casa de mis abuelitos. Me alisté con rapidez, no quería que el bus me llevara pueblo arriba.

Apenas me bajé mis abuelos salieron a mi encuentro. Mi tío llevó las maletas y me di cuenta que nada había cambiado en la casa, ni siquiera el gran reloj de madera ubicado sobre el comedor que daba campanazos a media noche. La verdad nunca entendí por qué mis abuelitos no se despertaban con las campanadas, ni por qué sólo tocaba en la noche y no a mediodía, pero ahora sé que ese es uno de los grandes misterios del universo…

Mi abuelita me tenía listas unas empanadas y mientras me las devoraba vi la casa de enfrente. Le habían vuelto a pintar la fachada y encima del taller de mecánica había un letrero que decía “El Mago”. Me asusté.

– ¿Tiene muchas ganas de verlo?

Mi prima vivía con mis abuelos desde que la mamá la había abandonado, era como una hermana más y fue la que notó que yo miraba la casa de Emiliano.

– ¿Tienen un taller? – pregunté con la boca llena de empanada.

–Sí, desde principios del año pasado.

–El Mago.

–Sí, por lo del papá ¿se acuerda?

Tragué. Claro que me acordaba. La empanada estaba deliciosa.

–Ahora a don Emiliano le dio por aprender a tocar el acordeón –mi prima hizo cara de preocupación–, si viera los conciertos que nos da por la mañanas.

Me reí con la boca llena. Mi abuelita ni siquiera soportaba el canto del gallo de la vecina y ahora tenía que aguantarse el concierto diario.

–Mírelo, ahí está.

Señaló con la boca hacia el taller, ahí estaba un muchacho que yo no reconocí por más que quise, supuse que yo no había cambiado mucho ya que al parecer él sí podía reconocerme.

–Está muy guapo, ¿no? –dijo mi prima con picardía.

No respondí, sólo dejé la empanada en la mesa y me paré dispuesta a ir a la casa de enfrente.

–EL CHOCOLATE SE LE ENFRÍA.

El grito premonitorio de mi abuelita me detuvo en seco, me devolví y una sonrisa socarrona se le pintó a mi prima.

–Y ahora, ¿qué va a hacer?

No le respondí porque estaba ocupada soplando mi chocolate, además no había ningún problema, entre Emiliano y yo las palabras siempre habían sobrado. Seguramente él esperaba lo mismo que yo: que llegara la noche para vernos en el mismo lugar donde nos habíamos conocido doce años atrás.
Era tal lo recordaba, con un sendero rodeado de flores que lo cruzaba por la mitad. Como siempre, la neblina cubría el suelo y las puntas de las cruces blancas se veían por todos lados. Los pequeños arbustos del fondo ahora eran grandes árboles y en la derecha no había pared sino una cerca de alambre para que los burros no se entraran, al frente sobre la fachada, una imagen tallada de María consolaba almas en el purgatorio.

El cementerio de mi pueblo era bonito y además estaba intacto, yo solía pasear en ese lugar cuando niña. Me escapaba a escondidas, y para evitar que me vieran caminaba sobre los techos de las casas hasta llegar allá.

Una noche estaba en la cúpula negra que se elevaba unos metros sobre el suelo cuando escuché unos ruidos, con curiosidad me asomé a mirar y vi a un niño rezando frente a uno de los osarios.

–Hola –dije interrumpiéndole la retahíla divina.

Levantó el rostro y me miró unos cuantos segundos antes de salir como alma que lleva el diablo.

Al otro día mi abuelita me obligó a ir a misa y ahí estaba yo, sentada en primera fila con mi primoroso y molesto vestidito blanco cuando vi entrar al mismo niño de la noche anterior. Era acólito.

No necesitamos decirnos nada, desde ese día entre nosotros las palabras sobraron.

Ahora era él el que me esperaba a mí en esa cúpula negra que tantos secretos nos había escuchado.

–Hola –dije sin más.

Su cabello negro y lacio se agitó cuando volteó a mirarme.

– ¿Cómo has estado, qué tal el viaje? –me preguntó ansioso.

–Perfecto, como todo lo mío.

–Modestia aparte, ¿no?

Por toda respuesta me encogí de hombros como una mujer de la gran ciudad, él sonrió un poco al reconocerse como un muchacho pueblerino.

–Nunca has sido muy humilde.

Me quedé mirando hacia las luces del campamento de alta montaña del ejército. En silencio ambos pensábamos en lo mismo.

Ese día después de la misa, él me vio con ese vestidito y el rosario en la mano y creyó que yo era una fiel católica. Me saludó con alegría y luego me preguntó qué iba a hacer. “Rezar en la casa de don Ariel.” Miré el rosario en mi mano, para mí no había cosa más aburrida que tener que irme los domingos a rezar a las casas donde supuestamente llegaban las brujas, sobre todo porque yo sabía que esas mentadas brujas no existían.

–Y usted, ¿qué va a hacer? –dije tratando de olvidarme de mi tortuoso futuro próximo.

–Tengo que ordenar las cosas para la misa de doce. Si quiere, luego la acompaño en el rosario donde don Ariel.

– ¡NO! –hablé tan enérgicamente que él se sobresaltó–, no me gusta que nadie me acompañe.

– ¿Por qué?

Me puse un poco roja, lo que combinaba con el maldito vestidito.

–Tendría que compartir –le dije apenada.

Él me miró y se rió de mí, no necesitó nada más para entender que yo no era católica de corazón sino más bien de estómago. Es que en el pueblo se acostumbraba dar comida a los que rezaban los rosarios. Ese era mi único consuelo.

–De todas maneras que le vaya bien espantando esas brujas que caminan sobre los tejados para llegar al cementerio.

Esta vez fui yo la que reí, entendí por qué a veces me tocaba rezar rosarios en casas por las que yo no caminaba. Él sabía llegar de la misma manera al mismo lugar.

–Aquí está –la mano de mi abuelita me separó de él y me volteó hacia una de las profesoras de la escuela–. Esta es mi nieta.

La profesora se agachó y al verme con el rosario cometió el mismo error de Emiliano.

– ¡Pero qué bello angelito! -Alabó a mi abuelita como si ella hubiera sido mi creadora y siguieron hablando en las alturas de los adultos, Emiliano se acercó con una cautela que yo no entendí.

–Los ángeles que caminan sobre la Tierra son ángeles caídos –me explicó antes de irse a la sacristía.

Esa frase me enseñó a amar mi vestidito blanco y a reconciliarme con el rosario de la abuela.

– ¿Sigues sin ser creyente? –me preguntó mirando también hacia el campamento.

–Yo siempre he creído en Dios, en lo que no creo es en tu iglesia.

–No es mi iglesia –me replicó llegando a mi lado–, una mujer inteligente como tú debería saber que hay más cosas entre el cielo y la Tierra de las que podemos ver.

Me asusté, ¿sabía la verdad? No, era poco probable.

–Te lo repito, yo creo pero me niego a creer en Jehová, Dios de los ejércitos.

Lo miré directo a los ojos, por alguna razón recordé una vieja ronda infantil que cantábamos, él empezó a tararearla.

–Mi abuelita nunca me prohibió jugar contigo.

Dejó de tatarear para recordar.

–Sí, pero tampoco le gustaba que estuvieras conmigo.

Era verdad, mi abuelita nunca me había prohibido la amistad con Emiliano pero trataba de que yo no me viera con él. Me inscribía a cuanto curso y taller dictaban en el pueblo para mantenerme ocupada, pero misteriosamente la mamá de él lo metía en los mismos cursos y talleres. Así que terminamos estando juntos siempre, para arriba y para abajo.

La gente decía que si Emiliano no se ordenaba como sacerdote yo sería la mejor esposa que podría conseguir. Creo que eso era lo que más le molestaba a mi abuelita y también creo que esa fue la verdadera razón por la que fui enviada a Bogotá cuando mis curvas empezaron a pronunciarse.

Él y yo estábamos muy cerca, podía sentir su aliento de sábila. A pesar de la creencia general nunca habíamos tenido nada más que una amistad. Le acaricié el cabello liso, un cabello precioso, casi divino. Se me hizo un nudo en la garganta al recordar lo que había encontrado en Bogotá, lo que estaba tratando de dejar atrás. Quería hablar con él, contarle toda la mierda que inunda este mundo, enseñarle a protegerse, cuidarlo… Pero no podía, no sin antes romper su fe de católico. Un resplandor brilló en la zona de los mausoleos, un brillo mortecino y verdoso que daba asco y que distrajo mi mirada, alejándola de los cabellos de Emiliano.

– ¿Qué es eso? –Me pregunté, llamando la atención de él – ¡Vamos a ver! –ordené mientras lo cogía de la mano.

En el piso de un mausoleo y en medio de la neblina brillaba una extraña sustancia verde a la luz de la luna menguante; parecía señalar un camino. El cementerio estaba un poco hundido del lado derecho y las todas las cruces estaban hechas añicos.

Agarrados uno del otro seguimos el sendero marcado, el frío se estaba haciendo insoportable y la neblina se nos colaba por la ropa, llegamos a otro mausoleo cuyos barrotes estaban corroídos por algún ácido verdoso. Nuestra intuición nos decía que dejáramos las cosas así, pero como a buenos adolescentes nos ganó la curiosidad frente al sentido común y entramos al sepulcro.

En el centro había un gran agujero hecho de adentro hacia fuera, que dejaba al descubierto dos ataúdes con su mortuorio contenido. Caminamos con cuidado por el borde hasta llegar a la lápida y mi amigo se agachó para retirar la tierra que cubría el nombre, fue entonces que la neblina me impidió ver el camino, di un paso en falso, perdí el equilibrio y caí dentro del hueco. Por fortuna mi golpe fue amortiguado por la tierra.

– ¿Estas bien? –me gritó asustado desde arriba.

–Sí –contesté mientras me sacudía la tierra y miraba alrededor.

–Espera un poco, voy por una cuerda para sacarte.

–Ay no, no me vas a dejar sola en esta tumba.

–Y entonces, ¿cómo le hago para sacarte?

Torcí la boca.

–Muy bien, pero ve rápido.

Vi como una sombra se deslizaba en medio de la neblina hacia la puerta. Al quedarme sola sentí miedo y cerré los ojos. Creí ver fantasmales figuras que alargaban sus dedos esqueléticos hacia mí. Abrí los ojos, era mejor ver aunque fuera en la oscuridad y en una tumba. Ahí no hacia frío ni había neblina, si uno enfocaba bien podía distinguir dos ataúdes, uno de ellos roto. A pesar del grotesco espectáculo no tenía asco, al contrario, sentía una macabra curiosidad que me incitaba a ver qué había dentro. Guiada por aquel oscuro sentimiento fui hacia el féretro, dentro estaban los restos putrefactos de un hombre: sus huesos aún conservaban carne podrida y algunos pedazos de tela, todo estaba cubierto de gusanos, aún las manos cortadas y el cuello sin cabeza.

Impactada me agaché sobre el ataúd, por alguna razón me encontraba presa de una extraña mezcla de miedo y emoción, quería tocar los huesos y estiré la mano derecha con mucho cuidado, los dedos ya casi rozaban el asqueroso cadáver cuando empecé a escuchar algo: primero suave pero constante, luego fue aumentando.

Algo latía con fuerza y precisión.

Me acerqué al otro ataúd que aun se encontraba sellado, el sonido era persistente, taladrante; así debía sentir mi abuelita los conciertos de acordeón de don Emiliano: espeluznantes.

Quise levantar la tapa y haciendo acopio de todas mis paupérrimas fuerzas lo hice. Sin esperar miré adentro del ataúd y casi me orino del susto. El cuerpo sin corromper de una mujer llenaba por completo el féretro, estaba tan rozagante y viva que parecía que era su propio corazón el que latía, es más, era su corazón el que latía.

Quedé helada, seguramente esa mujer era… no, ella no podía ser eso o su corazón no latiría, era una pobre desafortunada que había sido enterrada viva y cuyos brazos cruzados sobre el pecho vibraban, latían junto con su corazón. ¡Claro! Una idea muy sensata si no fuera porque la muerta en cuestión me estaba mirando.

Yo no podía moverme, tenía miedo, un miedo insondable como no había sentido en años; ella tenía agarrado un libro, el latido era cada vez más fuerte, persistente. Sin saber bien lo que hacia me agaché para coger el libro. El latir, ese odioso ruido penetraba en mi carne, erizaba mi piel. Ella tenía bien cogido el libro, lo halé fuerte, fuerte el latido que me hacía halar, fuerte el corazón que me decía que me lo llevara, fuertes ojos de muerte que me incitaban. Fuerte halé, imprimí tanta fuerza en el jalón que le arranque los brazos a la mujer que me miraba.

El persistente latido cesó su canción sibilina.

– ¿Donde estas? –era la voz de Emiliano que me devolvía a la realidad.

Me lanzó una cuerda. Apreté el libro y subí con su ayuda. Él pareció horrorizarse con la idea de que hubiera sacado un libro de la tumba. Le rapé una linterna que traía en la mano e iluminé el libro, me quede sin aliento al leer el titulo.

– ¿Qué sucede? –preguntó preocupado al ver lo pálida que me puse.

–Es el Necronomicón, un libro de magia negra tan poderosa que sólo leerlo en voz alta podría provocar la destrucción del mundo conocido.

Instintivamente se echó la bendición y al hacerlo el latido empezó de nuevo, esta vez el libro se movía periódicamente conjugando sus movimientos con el sonido. Latía, el libro estaba latiendo, Emiliano me miró asustado y apreté el Necronomicón contra mi pecho en un desesperado intento por apagar el ruido.

Entonces escuchamos el más horrendo grito de dolor humano. Sin siquiera hablarnos, salimos corriendo hacia el lugar de donde había llegado el grito, todo el camino estaba cubierto de esa asquerosa sustancia verdosa que se pegaba a nuestros zapatos y que desapareció cuando llegamos frente a la casa de Sara, vecina de mi abuelita. Nos quedamos parados, uno al lado del otro tiritando de frío y mirando hacia la casa. Había un olor nauseabundo, a cerdo quemado. Levanté la mirada, el cielo estaba vacío, ni una estrella asomaba en la negrura de la noche y la luna estaba de un color amarillo.

–El solsticio –murmuré. Luego le hablé mirándolo a los ojos. –Hay algo dentro de la casa de Sara.

No me reprochó, de seguro él también había sentido la presencia.

– ¿Qué hace aquí? –pregunté más para mi misma que para Emiliano.

–Está buscando el libro.

La seguridad con la que me respondió me asustó. Ahí estaba de nuevo eso que me estremecía, que me alejaba de él.

– ¿Cómo lo sabes?

Siguió sintiendo la macabra presencia en la casa de Sara.

–Tú no alcanzaste a leer porque te caíste pero yo si, el nombre familiar en el mausoleo era el de Sara.

Ahora entendía, estaban buscando el Necronomicón y por alguna loca razón el libro había terminado en mi pueblo. Santa Isabel no me libraría de la guerra de la que yo huía.

–No podemos darles el libro.

La neblina a nuestros pies se hacia más densa, el frío más insoportable. El reloj místico de mi abuelita dio sus doce campanadas.

–Tú entiendes algo que yo no, ¿verdad? -Él me estaba mirando fijamente, sus ojos brillaban.

–Tengo que explicártelo luego.

–Entonces vamos.

– ¿A dónde?

–Al único lugar seguro de este pueblo.

Sin esperarme salió corriendo calle arriba. Al quedar sola me estremecí, la imagen de Sara descuartizada me vino a la mente, William su hijo estaba tirado en la sala con la garganta abierta de lado a lado y en el último rincón de la casa la otra hija, Ivón, suplicaba clemencia. Cerré los ojos para calmarme, ahora ya no podía hacer nada más que alejar el Necronomicón de ellos.

Salí corriendo detrás de Emiliano por la calle que conducía al centro del pueblo, las calzadas de Santa Isabel son muy empinadas y no estaba en la mejor forma física así que con tremendo esfuerzo y gran ruido alcancé a mi amigo. Alguien se hubiera asomado pero nada vivía en ese pueblo a esas alturas de la noche. Por fin nos detuvimos en la plaza del pueblo.

–Ahí –señaló con gran entusiasmo la iglesia–, ahí nos esconderemos.

Me crucé de brazos y empecé a hablar.

–Mmm, la iglesia es un buen lugar para esconderse, ¿pero y qué? ¿Cómo entramos? ¿Tienes un cable de titanio escondido en el cinturón para incrustarlo en la pared, escalamos y luego desde el campanario damos un triple salto mortal para caer en el atrio?

Él ni siquiera se dignó mirarme, siguió caminando mientras hablaba.

–Pues si quieres haz eso, no me opongo. Pero lo que soy yo, entro por la puerta.

Sacó unas llaves y se dirigió a la sacristía.

– ¡Ah! –exclamé sin más. Algo como eso deja sin sarcasmo a cualquiera.

Sonó un campanazo.

–Es imposible –dije–, cuando estábamos en la casa era la medianoche y eso no hace ni veinte minutos –. Emiliano miró su reloj de pulso.

–Pues es la una de la mañana, ¿no ha pasado ya el tal sortilegio ese?

–Solsticio –corregí mirando al cielo–. Creo que no ha terminado, la luna sigue anaranjada.

Entramos a la iglesia y nos sentamos en el atrio.

–Bueno, ahora sí cuéntamelo todo.

Se sentó en las escaleras y puse el libro a sus pies, caminé en medio de la iglesia y mis pasos resonaron por el lugar mientras contemplaba las santas imágenes.

–No estoy segura, pero creo que nos está persiguiendo Ismash-Mo, el sumo sacerdote de Gathanothoa, un oscuro diablo-dios al cual se le rendía culto en una tierra más antigua que la Atlántida llamada Mu –parecía que me creía, como si entendiera más allá de mis palabras–. Según una leyenda Gathanothoa le otorgó grandes poderes, entre ellos la inmortalidad.

–Quieres decir que ese tal Moc… imo… ese ¿nos perseguirá para siempre?

–No, bueno eso creo, sus poderes sólo sirven cuando se le rinde culto a su dios, necesita energía que obtiene de la adoración humana, pero para crear un culto primero necesita despertar a su señor que se encuentra atado a las aguas abismales que surcan el infierno.

– ¿Viste? Sí crees.

Le sonreí indulgentemente, no era tan astuto como él mismo se creía.

–No, no es el infierno católico, es el infierno de los dioses.

– ¿¡Dioses!?

–Lo siento chico, pero en este mundo no hay un dios único –me senté en las escaleras junto al Necronomicón. –Existe un autor muy esotérico que era un gran iniciado en las ciencias ocultas, un hombre…

–Un brujo –me interrumpió.

–Claro que no, un hombre de sabios poderes e inteligencia mística llamado Lovecraft. Él escribió unos tratados de magia de los cuales yo aprendí.

–Ajá, y eso te convirtió en bruja.

– ¡No soy bruja! –Chillé defendiéndome–, soy una iniciada.

–Sí –me acercó la cara muy cerquitica– y yo tengo el poder para exorcizarte.

Me paré quitándome su molesta y preciosa cara del frente.

– ¡No necesito un exorcismo!

Se sentó en mi puesto y cogió el libro.

–Como quieras, sígueme contando de ese mocachino.

– Ismash-Mo, Pues verás Gathanothoa era un diablo-dios dejado aquí por visitantes del oscuro planeta Yuggoth, se decía que nadie podía ver al diablo-dios, ni siquiera una imagen de él ya que quedaría convertido en piedra, pero su mente seguiría viva, atrapada en la estatua, conciente a través del tiempo, sufriendo todos los horrores de su encarcelamiento. Un sacerdote de otro dios escribió un hechizo con el que se libraría de los maleficios de Gathanothoa, pero por envidias el escrito fue robado y se perdió a través del tiempo. Cuando los mares sumergieron a la tierra de Mu, el pergamino fue pasando de civilización en civilización hasta que los primeros egipcios lo escribieron en el Necronomicón. El libro fue sellado, la portada se supone que está escrita en sánscrito, un idioma muy antiguo, sólo alguien que pueda leer correctamente la portada puede abrir el libro.

– ¿Tú sabes leer el sánscrito?

–No tengo ni idea de eso.

En ese momento un resplandor llenó la iglesia seguido de un ensordecedor trueno, se desató una furiosa tormenta.

–Típico –opiné mientras me sentaba otra vez, me le arrunché a Emiliano, estaba haciendo mucho frío, ese frío penetrante que precede al mortecino amanecer.

–El poder es muy tentador… –dije mientras tenía la mirada fija en el libro.

–Hay que rechazar la tentación –terminó tajante.

Me sentí un poco avergonzada, traté de decir algo pero unos golpes en la puerta nos sorprendieron, ambos saltamos del susto mientras apretaba el libro contra mi pecho.

– ¿Quien será? –preguntó Emiliano.

–No lo sé, pero no creo que Ismash-Mo toque la puerta.

–Tienes razón, talvez sea un viajero.

– ¿Abrimos…?

Emiliano se encogió de hombros. Se dirigió a la puerta mientras tanto me puse de pie, desde el atrio pude ver como un hombre totalmente emparamado de pies a cabeza entraba; parecía normal con jeans azules, de tez blanca con facciones muy finas. Habló un poco con mi amigo y luego siguió caminando por el centro hacia mí, mientras Emiliano cerraba la pesada puerta de madera. Sonrió y con voz dulce me saludó.

–Hola, soy Judas de la vereda de la Rica. Perdí el bus de cinco así que me quede atrapado en el pueblo –. Se puso enfrente de mí, tembló. –Esta haciendo mucho frío afuera –miró el libro–. ¿Qué es eso?

–Un libro.

–Se ve raro, ¿me lo dejas ver?

No vi ningún problema en dejarlo curiosear un poco. Era muy guapo.

–Oiga –Emiliano interrumpió antes que tocara el Necronomicón–. ¿Cómo llegó al pueblo? Afuera no hay carro ni caballo, y en la madrugada de Santa Isabel hace mucho frío como para ponerse a caminar.

–Pues… –Judas se quedó pensativo, enseguida empecé a retroceder– Vaya un pequeño detalle.

Sus ojos se volvieron de un azul muy claro y una fuerte ráfaga de viento atravesó la iglesia, Emiliano salió despedido y fue a estrellarse contra una pared. Judas volteo hacia mí y un relámpago iluminó todo el lugar.

–Ismash-Mo –afirmé totalmente sorprendida.

Metió las manos en los bolsillos de su Jean y empezó a caminar hacia mí.

– ¿Me creías diferente?

Me crucé de brazos, burlona.

–Pues la verdad, para ser sacerdote de Gathanothoa, deja mucho que desear.

–No blasfemes, pequeña.

Por puro instinto salté a un lado mientras se levantaba una ráfaga de viento hacía mi, el suelo quedó hecho añicos. Sin perder tiempo corrí hacia la puerta que había a un lado del atrio y cuando ya estaba a punto de llegar él apareció frente a mí con una sonrisa irónica dibujada en el rostro. Alzó su mano mientras yo retrocedía, tropecé con mis propios pies y caí. Él quedó de pie frente a mí.

–Entrégame el Necronomicón y te daré poder, a ti y a tu amigo. Poder como jamás han soñado.

–¡No! –le grité histérica.

– ¿Te atreves a desafiarme, pequeña?

– ¡No le daré el libro!

Giró la mano en el aire y una maléfica luz azulosa se dirigió hacia mí, apretujé aún más el libro y el golpe pasó a través de mí sin siquiera tocarme. Me incorporé con aire de triunfo.

–Entiendo, no puede tomar las pertenencias de los humanos.

Ismash-Mo frunció el ceño.

–No, no puedo tener el Necronomicón a menos que un humano me lo entregue por su propia cuenta. Cuando tenga el libro Gathanothoa, resucitará y con él mi grandioso poder. Así que dámelo y te doy mi palabra de que tendrás mi protección, tú y tu familia.

Lo miré desafiante y salí corriendo en medio de las sillas hacia la puerta que Emiliano no había tenido tiempo suficiente de cerrar. Un nuevo relámpago iluminó la iglesia mientras las puertas se cerraron, volteé a ver a Ismash-Mo que estaba en medio del atrio. La tormenta arremetió más fuerte y un rayo iluminó su imagen blasfema, acto seguido un trueno resonó como si fuera una irónica carcajada universal.

–Tu dios es muy débil –empezó a bajar del atrio–, jamás derrotará al mío.

–No es mi dios.

–El tuyo talvez no –desapareció y su voz resonó al lado de Emiliano–, pero el de él sí.

En un segundo comprendí, no era el libro el que me protegía sino mi falta de fe, si no tenía dios un sacerdote divino como Ismash-Mo no podía tocarme.

–No puedo hacerte daño pero, a él sí.

La misma ráfaga azulosa se pintó en sus manos.

– ¡No! –Grité–, no le haga nada, le daré el libro, no lo toque.

Bajó las manos y empecé a acercarme lentamente, tuve un pensamiento que no me atreví a pensar. Él podía leer mi mente, pero la unión entre mi amigo y yo era más fuerte.

–No –le dije a Ismash-Mo–, no le daré el Necronomicón.

Sin decir nada convocó su poder de nuevo y lo descargó sobre el cuerpo de mi amigo, en cuestión de segundos le lancé el libro a Emiliano por el piso, lo tomó entre sus brazos y el poder rebotó contra un escudo invisible. Como lo supuse, Emiliano creía en dios y su fe era lo suficientemente fuerte para protegerlo, pero ese poder de protección sólo se activaba si portaba el Necronomicón. Ismash-Mo me miró furioso y el destello azul nuevamente apareció en su mano, Emiliano se levantó y por mero instinto saltó hacia mí. Lo empujé antes de que pudiera tocarme, mientras tanto el sacerdote lanzaba su poder. Como antes, el golpe de Ismash-Mo pasó a través mío sin tocarme, Emiliano me miró confundido.

–No te puede tocar. –dijo casi sin aliento.

–Ella no tiene un dios al cual servir. En cambio tu sí.

Algo en Emiliano se quebró, abrazó el Necronomicón cayendo de rodillas en el suelo y no quiso levantarse. Mi amigo titubeó en su fe e Ismash-Mo lo notó, caminó hacia él pero entonces yo corrí para llegar antes.

–Mírame Emiliano –lo cogí por el cuello de la camisa–, este no es momento para perder tu fe.

Él levantó el rostro, sus ojos se estaban nublando, se estaba yendo. El Necronomicón se lo llevaba.

–Escúchame ¡Escúchame! –Mi voz resonó por la iglesia, estaba tratando de hablar más fuerte que la tormenta–. Emiliano, tu dios existe, existen otros pero el tuyo es muy importante –él estaba tirado, sin fuerzas. Su mismo ser se estaba perdiendo en el infierno de los dioses–. Jehová es el que manda –dije desesperada, entonces él me miró y yo tuve esperanza.

–Mientes –me acusó con el aliento que le quedaba, cayó al suelo sin soltar el libro y yo lo sostuve en mis brazos.

–Qué pena –Ismash-Mo estaba parado frente a nosotros–, creo que el pequeño ya no puede defenderse, no sin su fe. Ya sabemos quién va a morir.

Miré a mi amigo en mis brazos, su brillo se había apagado, su fe se había ido.

–Emiliano, Emiliano –le susurré al oído– tu dios existe, es el dios más importante del panteón.

Él aferró aun más el Necronomicón, Ismash-Mo estaba demorando su poder, disfrutaba el momento como sólo sabe hacerlo un inmortal. Emiliano me miró con sus nuevos ojos de mortal dormido.

–Sabes que mientes –me dijo sonriéndome.

El brillo en la mano de Ismash-mo empezó a concentrarse, quedaba poco tiempo. Entonces decidí que para que Emiliano volviera a creer yo debía creer con él.

–Dios es el más grande. -Una chispa que se había apagado siglos atrás revivió. Un fulgor de fe relampagueante que quemó mi poder de hechicera.

– ¿En verdad lo crees? – sus ojos despertaron y los míos durmieron.

–Claro que sí.

El azul de Ismash-mo empezó a rodearnos, había un escudo invisible que protegía a Emiliano pero yo sentí como el dios del sacerdote me quemaba, sentí la respiración agitada de mi amigo al ver lo que sucedía. El resplandor se iba haciendo más grande, más envolvente, el calor era el calor del infierno, era mi castigo por no servir a Jehová como se debe. Sentí latir mi propio corazón al arrepentirme de todos mis pecados. Renegué del poder maldito de hechicera que me había marcado como una maldita de mi Señor. El calor derritió mi piel y mis músculos. Mis entrañas se retorcieron por el dolor pero cualquier cosa que hiciera ese hombre no iba a ser nada comparada con la gloria de mi Dios. Mi piel cayó y mi sangre hirvió. No me importó, me agité, el dolor, el dolor incesante… No me afectaba morir, ahora estaba en la gracia del Señor y si Dios está conmigo, ¿quién contra mí?...

–Señorita, señorita ya llegamos.

Abrí los ojos, estaba en el parqueadero del Rápido Tolima.

– ¿Esta bien? –, me preguntó el ayudante que me había despertado.

–Ya nos bajamos –gritó el conductor desde adelante.

Me levanté y un libro cayó de mi regazo, lo recogí, era “Los mitos de Cthulhu” de Howard P. Lovecraft. Al parecer leer tantas bobadas me estaba enloqueciendo.

Sonreí mientras me bajaba del bus, me había dormido después del retén, qué vergüenza. Recogí mis maletas y empecé a bajar por la avenida principal del pueblo, todo el mundo me miraba, el paradero estaba al otro lado de la casa de mi abuelita así que me veía como una tonta arrastrando dos maletotas en medio de las calles. Después de un gran esfuerzo llegué a la esquina de mi cuadra. Era tal como recordaba: la tienda de la esquina donde vendían las arepas más ricas que había probado en la vida y la biblioteca de cien volúmenes al otro lado. Dejé un momento las maletas en el piso para tomar un respiro antes de bajar la última calle empinada.

Me senté en una acera a sobarme una mano cuando vi como toda la gente corría desesperada y las puertas siempre abiertas de las casas se cerraban de golpe. Pensé que estaba soñando otra vez así que muy oronda me dediqué a mirar mientras la gente corría pueblo arriba, nadie parecía determinarme, mirando divisé a unos encapuchados por los lados del cementerio, recordé el reten supe quienes eran y se me enfrió el corazón, me asusté de verdad. No sabía qué hacer. Mi casa aún estaba lejos, pero creí que lo mejor era correr hacia allá y dejar las maletas tiradas, me levanté e iba cuesta abajo cuando un chico me tomó del brazo y de un jalón me obligó a cambiar de rumbo hacia arriba.

No dije nada, él era igual que en mi sueño.

Seguimos corriendo y llegamos a la calle próxima a la plaza.

–Doris, Doris, espere –gritó él alterado.

Me metió a la fuerza a un almacén que se llamaba Dori'sport, y allí seguimos corriendo hasta el baño, entramos y cerró con fuerza.

– ¿Que demonios está pasando? –pregunté sin saludar.

–Es una toma guerrillera.

-¿¡que!?

-una toma, o es que la señorita de la capital no sabe que es eso?

Ante tal respuesta me quedé callada, bajó la tapa de la taza del baño y se sentó. Acaricie su cabello negro.

– ¿Cómo has estado?

–Como ves, corriendo.

Lo miré fijamente, en sus ojos había algo oscuro, algo negro pero no opaco. Presentí que algo en él había muerto hacia mucho tiempo.

– ¿Qué tal el viaje? ¿Por qué bajabas desde allá?

–Me dormí.

Sonrió de medio lado.

–Despistada.

Los tiros empezaron a resonar, temblé de miedo y él se levantó y me abrazó.

–Tranquila –más ráfagas afuera–, pronto pasará.

Le devolví el abrazo y sin querer, sin saber por qué, empecé a llorar. Él me acarició el cabello en silencio, sin soltarme mientras yo lloraba, empecé a sentir el miedo del pueblo, el clamor de los niños, el susto de los abuelos; sentí la suplica del suelo. Mi poder de hechicera no me abandonaba aunque yo así lo quisiera. Haciendo acopio de todas mis fuerzas pude apagar el murmullo del mundo dolido y por fin logré calmarme, con suavidad me separé de él.

– ¿A todas estas, por qué estamos en el baño? –pregunté mientras me secaba las lágrimas. De nuevo sonrió de medio lado.

– ¿No lo has notado? Toda la casa es de madera excepto este cuarto. Estamos aquí porque si hay balas perdidas el cemento las puede detener, la madera no.

Miré a mí alrededor, lo último que se me hubiera ocurrido en una toma era meterme al baño. Pensé en mis abuelos, su casa también era de madera.

–Tienes razón. ¿Y qué se hace en medio de una toma guerrillera?

Él me miro fijamente, casi con desprecio. Yo sólo trataba de olvidar el murmullo del dolor pueblerino en mi mente.

–Nada, esperar a que se vayan y dejen los muertos.

Suspiré, esa no era la mejor situación para un hermoso reencuentro entre amigos. Me senté en la baranda que separaba la taza de la ducha, me apoye en un codo y me embebí mirando el pueblo a través de la pequeña ventana reflejada en el espejo. Menos mal que ese lugar era mi salvación, mi refugio. Él también estaba callado, sentado en la taza.

Sin palabras.

Las ráfagas afuera se escuchaban muy fuerte, casi se podían sentir, no podía evitar temblar. Era una sensación horrible. Por las calles del pueblo corrían unas mujeres desesperadas.

– ¿Por qué esas señoras están afuera? –pregunté inocentemente. De un salto se puso de pie y miró por la ventanita.

–Son las esposas de los policías –dijo asustado. –Tal vez la guerrilla las está persiguiendo.

– ¿Por qué? Es cierto que todos los policías son unos hijos de puta, pero esas mujeres no tienen la culpa de tener tan malos gustos.

–La guerrilla a veces asesina o secuestra a las esposas con sus hijos para obligarlos a desertar de las fuerzas. Así diezman al enemigo.

No respondí ¿cómo responder a eso? Se apoyó en el lavamanos y miró con atención. También me asomé por la ventana, las balas silbaban y el pueblo moría. Una de las mujeres estaba acurrucada en el andén sosteniendo un bebé que lloraba, lo tapaba y acunaba tratando de calmarlo.

–Vamos a ayudarlas –dijo enternecido.

– ¿En medio de esta balacera?

Se volteó a mirarme, me miró con desprecio; con odio me atrevería a decir.

–Cobarde –soltó por fin mientras abría la puerta y salía.

Con la puerta abierta el ruido de las balas era más nítido, más tangible. Se escuchaban las voces de los combatientes.

–Oye no, espera –, salí corriendo detrás de él sin escuchar el murmullo de la vidamuerte, lo alcancé mientras bajaba las escaleras.

– ¿Qué te pasa? ¿Te enloqueciste? ¿Se murieron tus papás? ¿Tienes un trauma o qué? No es manera de comportarte.

–Cuando supe que venías pensé que me ibas a ayudar pero no, eres de ellos.

Me indigné.

– ¡No me digas guerrillera! –grité.

Me agarró del antebrazo y me sacudió.

–No grites que nos pueden escuchar. Voy a ir y eso a ti no te importa –hizo una pausa y me observó fijamente, como tratando de encontrar algo–, y no te estoy diciendo guerrillera sino fenómeno.

Me soltó, abrió la puerta y sin más se fue yendo. Me quedé atónita, afuera las balas silbaban, mi corazón latía pero no tenía miedo, ya había aprendido a no temer las armas humanas. Salí detrás de él hasta alcanzarlo.

–Voy contigo, estás loco y necesitas de alguien cuerdo.

No dijo nada, sólo siguió mientras lo acompañaba, caminamos pegados a las paredes y lo más agachados posible, dimos un rodeo por detrás de la calle principal y nos quedamos en una cuneta. Las balas aún se escuchaban pero un poco más lejos.

–Los guerrilleros están ocupados con el cuartel que queda abajo, mientras tanto podemos ayudar a esconder a las señoras para que no las encuentren.

– ¿Y qué pasa si nos pillan?

–Pues nada –se encogió de hombros– nos matan y ya. En la toma pasada cogieron a dos esposas y tres niños, los reunieron con los policías que sobrevivieron y unos soldados que habían cogido por la carretera, los llevaron a la cancha de tejo y delante de todo el mundo los mataron. Fue una masacre y nadie hizo nada. En represaría el ejercito violó a las campesinas de la Yuca y mató a sus hijos. No voy a dejar que algo así vuelva a pasar, que se maten entre ellos vaya y venga, pero que no se metan con nosotros.

Lo miré, estaba llorando, nunca había escuchado eso. Al parecer en los pueblos la guerra colombiana tenía un matiz diferente que en la gran capital.

–Tenemos que reunirlas y luego las llevamos a un lugar seguro. –casi me ordenó.

– ¿Y a qué lugar?

–La iglesia, la iglesia es buen lugar.

Me puse de pie.

–Oye, ¿qué tienes con las iglesias?

– ¿De qué me hablas?

–De nada –me avergoncé de mi comentario.

–Voy por ellas –se levantó, pero yo lo tomé del brazo.

–Espera, voy yo. Me puedo camuflar mejor con ellas y tú me esperas en la iglesia, cuando llegue voy a dar tres golpes.

No dijo nada, solo se fue sin despedirse y agachado aunque las balas casi no silbaban. Lo miré tratando de saber que le había ocurrido, pero algo me lo impedía, no podía leer su mente como con los mortales ordinarios.

Corrí hacia las señoras que estaban en una cuneta de la calle próxima a la plaza. Las alcancé rápido y salté dentro la cuneta sin ningún agüero, se sorprendieron y una gritó.

–Shh, nos van a escuchar. No soy guerrillera soy del pueblo y las vengo a ayudar.

Me miraron desconfiadas.

–No es cierto. Conocemos a la gente del pueblo y usted no es de acá, usted nos viene a matar.

Una muchachita se largó a llorar y tres señoras daban claras muestras de que se habían orinado.

–No, estoy recién llegada. Soy la nieta de la profesora Ninfa, la de la escuela.

–Eso no es cierto, y ni crea que nos vamos a dejar matar tan fácilmente.

Acto seguido salió corriendo en medio de la calle, pero no había recorrido ni una cuadra cuando cayó acribillada. La muchachita gritó y las señoras empezaron a llorar, el pequeño bebé se despertó y también se unió al coro de llantos. Miramos hacia el cielo, no se veía nada pero todas presentimos el avión fantasma del ejército que dispara sin discriminar.

–Tenemos que irnos o van a creer que somos guerrilleros atrincherados y nos matan.

Ninguna respondió, tenían miedo y no querían colaborar. Por un segundo la neblina que se desparramaba por el suelo pareció detenerse, luego todas estaban como aleladas y me miraban fijamente. “Vámonos”, les ordené. Me paré y ellas me imitaron, salí corriendo y todas me siguieron.

No había sido tan difícil, los tiros volvieron a escucharse con fuerza, al parecer la presencia del avión fantasma había recrudecido la lucha.

El pueblo estaba desierto, las puertas cerradas y los alientos cortados. Las llevé hacia la iglesia y sin demora golpeé en la puerta de la sacristía tres veces. No hubo respuesta. Golpeé otra vez y nada, me estaba poniendo nerviosa ¿Y si le había pasado algo? Las señoras se acurrucaron al lado mío, tenían miedo hasta de respirar. Golpee de nuevo, esta vez se escucharon pasos y la puerta se abrió, todas entraron apretujadamente y yo fui la última, pero nos esperaba una sorpresa.

La sacristía estaba llena de guerrillos, él estaba en un rincón arrodillado, con las manos en la nuca y un fusil apuntándole a la cabeza. Lo habían golpeado, tenía un ojo morado y la nariz rota, lloraba y me miró desesperado, seguramente había estado rogando mentalmente que no pudiera llegar. Todas las mujeres gritaron histéricas, unas intentaron correr hacia la puerta pero las cogieron del pelo y las devolvieron. A mi me llevaron junto a él, me arrodillaron también y me hicieron levantar las manos, a las señoras las requisaron y luego las tiraron al centro de la sacristía. Las obligaron a callarse y los guerrilleros se pusieron a discutir en una esquina. Aprovechando el desorden le hablé a Emiliano.

– ¿Qué pasó? –pregunté en voz baja.

–Me pillaron cuando estaba abriendo la puerta y me cogieron. Yo no les dije nada, pero ellos se pusieron a esperar a ver qué planeaba.

–Por eso se demoraron en abrir. No sabían quienes éramos –él hizo un gesto afirmativo con la cabeza–. Nos van a matar.

–No lo voy a permitir.

– ¿Y qué piensas hacer? ¿Matarlos con una novedosísima súper técnica de artes marciales?

–No te burles. Además…

–Además nada, hoy nos morimos y punto.

Él me miro y agachó la cabeza.

– ¿Sabes? No soy normal.

La genial confesión de mi amigo me sacó de quicio.

–Pues que novedad. No eres normal. ¿Es lo más inteligente que vas a decir?

–No me refiero a eso, es que yo… –dudó un momento– veo cosas.

– ¿¡Qué!?

–Veo cosas, las personas no son normales, están como deformadas en la cara. Algunos tienen colmillos, otros brillan demasiado, otros vuelan, a veces veo seres pequeñitos que me guiñan el ojo, me estoy enloqueciendo. Sólo quiero morirme.

Me quede atónita, mi amigo me estaba confesando algo realmente doloroso.

–Acá también están. ¡Fenómenos¡ todos son fenómenos.

Se me retorció el corazón, lo entendí, sabía qué era lo que él veía. Sabía qué era lo que había muerto en él. Con razón ya no reía completo.

– ¿Tú me ves así?

Me miró, tenía los ojos aguados y no pudo hablar, sólo asintió con la cabeza.

–Lo que ves no son monstruos.

– ¿Tú que sabes?

Miré alrededor, los guerrilleros seguían ocupados, tenia algo de tiempo.

–Emiliano, escúchame pero ante todo créeme. En este mundo hay muchas cosas, muchos seres que no son humanos, son a ellos los que ves.

Instintivamente bajó las manos, entonces sintió el fusil en su cabeza.

-Oigan ustedes, ¿qué murmuran? –nos interrumpió la guerrilla que nos habían dejado de custodia. Esta vez sin demora caminé por el umbral del infierno y el tiempo se quebró, todos demoraron sus latidos excepto Emiliano que me miraba sin entender.

–Soy una hechicera, mi misión es proteger a la humanidad. Mira, este mundo es muy viejo y aquí existía vida antes que la humanidad llegara, esa vida ha mutado y junto con los humanos han creado muchas criaturas que se mueven bajo un velo de perdición. Emiliano, algunos seres humanos que no tienen nada que ver con todo esto nacen con un don especial para distinguir a estos mutantes. Las hechiceras los llamamos cazadores, son entrenados y aprenden a utilizar su poder para controlar las criaturas. ¿Entiendes ahora?

Él dijo algo pero el tiempo quebró mi voluntad demasiado a prisa como para poder escucharlo. Tuve que poner las manos en el suelo para no caerme.

– ¿Es por lo que hiciste? –me preguntó en un susurró.

Asentí. “Y tú, ¿entendiste?”. Ahora fue él el que asintió.

–Hay algo más, para despertar tu verdadero poder no debes tener fe en ningún dios.

Bajó la cabeza alejándola del fusil.

–No hay problema con eso.

Bajo el atrio de una iglesia de pueblo alguien enterraba un cuerpo decapitado. El hombre que había sido asesinado a punta de machete aun llevaba su sotana de sacerdote pederasta.

– ¿Qué hiciste? –pregunté asustada mientras Emiliano sonreía abiertamente.

Nos sobresaltamos, una de las guerrilleras nos gritó. No contestamos y sólo atinamos a mirarla fijamente, un hombre se interpuso entre nosotros y ella.

–Vamos a matar a estas perras –dijo–. ¡Reúnanlas!

Emiliano intentó levantarse pero yo lo detuve.

–Espera –le dije en un susurro–, tengo que terminar.

– ¿Esperar qué? ¿A que las maten?

Su voz me hizo ver las manos ensangrentadas de un muchacho acólito que expiaba su propia violación. Sacudí la cabeza.

–Tú tienes poder para ganarles a todos estos y sobrevivir, sólo tienes que despertar encontrándolo.

Empezaron a coger a las mujeres y los muchachos y llevarlos al centro.

– ¿Encontrar qué?

El dolor del culo penetrado a la fuerza se desvanecía con la cabeza de un sacerdote que recorría libre el río Magdalena.

–Hay una razón por la cual eres cazador. Quieres a alguien lo suficiente para protegerlo ante todo, ante todos los seres que habitan el planeta. Eso es lo que tienes que encontrar para poder despertar tu poder, tienes que saber quien es ese amor tan grande que te dio un poder especial.

Me miró confundido, los guerrillos ya tenían a todas las mujeres en el centro.

–Vamos a matarlas –dijo uno de ellos–, pa' que todas aprendan a no tener hijueputas.

Bajaron los fusiles hacia ellas y levanté una mano, unas ráfagas se escucharon pero un viento muy fuerte desvió las balas hacia la pared. Le di un beso en la frente a Emiliano y me levanté, “Espero que puedas despertar” le animé.

Todos los guerrilleros voltearon a verme y sin mediar palabra provoqué una ráfaga de viento que los dispersó y dejo inconscientes. Sólo uno se quedó quieto, sin moverse un ápice, mirándome. Sonrió y me dejó entrever sus largos y mortíferos colmillos.

–No esperaba encontrar a una de ustedes aquí, en este páramo tan helado. Esto sí que es nuevo.

–En cambio yo no me sorprendo de ustedes, siempre andan metidos en todo. Ahora hasta son guerrillos…

Él arrojó el fusil lejos, sabía que las armas humanas son juguetes entre nosotros.

– ¿Así que vamos a jugar hechicera? Me parece bien, el que gane se queda con la vida de estas mujercitas y por supuesto, con el pequeño cazador dormido detrás de ti.

Emiliano se levantó y se puso a mi lado, dispuesto a encararlo.

–Bueno, dos contra uno –hizo un exagerado gesto de alarma – que injusto.

Hablé con mi amigo sin quitarle el ojo de encima a mi enemigo.

–Saca a las señoras de aquí, esto se va a poner feo. Ellas están hechizadas por la presencia de él, irradia un aura que encanta a los seres humanos y los deja sin voluntad.

–No me voy sin ti –fue lo único que dijo.

–No seas tonto, tu poder está dormido, por ahora no puedes hacer nada.

Emiliano caminó hacia las mujeres y a la que tenía el bebe la tomó por el brazo. Sin que me diera cuenta el hombre aquel cogió al cazador por la cintura y lo estrelló contra una columna, reaccioné a tiempo para crear un colchón de aire que lo protegió. En respuesta lancé una ráfaga de viento mientras Emiliano caía al piso, el otro arqueó una ceja y me esquivó fácilmente. Me alcanzó con un gran puñetazo en el estomago, quedé doblada en el piso y sin poder respirar. Me miró con desprecio y caminó hacia el cazador.

– ¿Creíste que iba a dejar que te llevaras mi cena?

Emiliano se levantó como pudo y quedó recostado contra la columna, estaba herido en una pierna pero cuando tuvo al otro de frente le lanzó un puñetazo que fue detenido en seco. El cazador quedó atrapado. Yo no podía levantarme, no podía respirar.

– ¿Sabes? –Le dijo nuestro enemigo mientras le mostraba los colmillos–, te diré lo que voy a hacer: voy a torturar a las mujercitas bebiendo la sangre de sus hijos frente a ellas, las voy a enloquecer de dolor y luego me las voy a beber. En cuanto a tu linda compañera, la voy a violar de todas las maneras posibles y luego le partiré todos los huesos del cuerpo menos los brazos, para que se pueda arrastrar y rogar mientras la torturo.

Emiliano se enfureció más, trató de reaccionar pero antes que pudiera hacer algo su enemigo lo estrelló contra un muro rompiéndole la columna. Gritó de dolor y quedó en el piso sin poderse mover.

–A ti también te voy a torturar. Disfruto con el dolor de mis enemigos y…

Dejó la frase sin completar para poder saltar esquivando mi ataque que rompió el muro en dos, algunas piedritas le cayeron al cazador. Cuando me di cuenta estaba frente a mí y me cogió del cuello levantándome del piso.

–Tu poder es mínimo comparado con el mío, aun no has terminado tu entrenamiento, pero ¿sabes que? Cambié de opinión, te mataré y sólo al cazador lo torturaré. Son más vulnerables cuando están solos.

Tenía razón pero no iba a rendirme tan fácil, levanté la mano derecha y le lancé otra ráfaga directo a la cara, sólo logré hacerle ondear el cabello. Miré al cazador que trataba inútilmente de levantarse, no podía hacer nada por mí mientras no despertara su poder y tuviera la columna rota.

Estaba siendo ahorcada, no me llegaba aire. Lancé otra ráfaga, más débil que la anterior, no le hice nada, le cogí el brazo con la mano pero su fuerza no disminuía. La guerra me alcanzaba. La maldita guerra me derrotaba en mi propio pueblo. No podía más, se me aguaron los ojos, el cazador se arrastraba tratando inútilmente de alcanzarme.

No pude protegerlo, lo perdí, había perdido.

Ya casi no veía, no respiraba. Él sonreía, lo estaba disfrutando. El cazador detuvo su reptar para mirarme a los ojos, por fin se había dado cuenta que no podía hacer nada. Lo sentía en el cuello, estaba desfalleciendo, dejé caer mi mano mientras veía como Emiliano lloraba por mí… ya no podía más, no podía respirar ni un poco, mi garganta estaba a punto de estallar. La puta guerra me las había ganado todas.

Con mis últimas fuerzas le sonreí al cazador tirado en el piso. Al parecer no era yo quien le despertaría el poder. Al fin y al cabo no habíamos sido tan amigos como creíamos…

Llevaba una presa de pollo de mil en una mano y una botella de agua en la otra.

–Vaya almuerzo –dije para mí, un indigente me miró. Hablaba sola, casi siempre hablaba sola.

Seguí contemplando el centro de la ciudad, mi maleta pesaba y me dolían los hombros.

Caminaba lentamente, siempre me ha gustado contemplar a la gente por la calle décima. Se ponen paranoicos, corren, vigilan, atisban, se les acelera el corazón. Parecería que en la capital transitar por el centro se convierte en todo un deporte extremo, un deporte donde no hay amigos, sólo ladrones, limosneros y timadores.

Caminaba mirando a todos, como si fuera la única que no estuviera muerta del miedo, como si fuera la única que consideraba la décima como una calle común y corriente y no la puerta a un infierno abismal. En la otra acera vi a unos hombres caminando despacio, como si no tuvieran qué temer, llamaron mi atención y los detallé: Miraban a todo el mundo como si trataran de encontrar algo, me sobresalté, supe quienes eran o mejor, qué eran. Caminé tratando de disimular, pero uno de ellos me detectó, me miró y yo le devolví la mirada.

Me había equivocado no eran lo que yo pensaba, era aun peor porque eran cazadores. Uno de ellos, el que estaba más atrás, llamó mi atención, estaba enfundado en su gabán pero aún así lo reconocí. Sin pensar en lo que podría pasarme atravesé la calle, corriendo sin fijarme en el Trasmilenio que venía lejos, llegué a su lado en un santiamén, agitada y asustada.

–Oye, oye, ¿qué pasó?

Él agachó la cara para mirarme, era más alto y se tapaba con una bufanda, llevaba un parche en un ojo.

– ¿Qué paso? –Le volví a preguntar mientras agitaba mi grasienta presa de pollo–, desde la toma al pueblo desapareciste. ¿Dónde te metiste?

No dijo nada, sólo se quedó callado.

– ¿Emiliano?

Seguía sin hablar, empecé a comprender qué había sucedido. Sus compañeros me rodearon. Adivinaron qué era yo.

–Oye… –alguno me tomó del cuello por la parte de atrás. Me dolió pero lo soporté, no podíamos iniciar algo allí, en medio del centro de Bogotá.

– ¡Déjenla! –ordenó. Su voz era dura, sin sentimientos.

Me soltaron, se quedó callado mientras se destapaba la cara y dejaba al descubierto unas horribles cicatrices. Lo compadecí, debía haber sufrido mucho, llevaba en la frente un número tatuado: El código de alguna oscura prisión.

Solté la presa y alargué la mano para tocarle la cara, cogió mi mano con fuerza, demasiada fuerza, me lastimó sin compasión. Gemí de dolor, lo llamaron desde adelante y me arrojó contra una pared mientras me daba la espalda.

–Tu hermana aún te busca –le dije desesperada, pensando que tal vez había sido ella quien le había despertado el poder.

Me miró, por un segundo creí que lo había recuperado, luego sonrió de medio lado. Como ahora sonreía.

–De allá vengo.

Tuve la visión de un apartamento lleno de sangre, una mujer y su hija asesinadas, descuartizadas.

–No puede ser –murmuré.

Acercó su horripilante cara desfigurada a mí.

–Hechicera –me dijo con desprecio, con odio, con el pedazo de lengua que aún le quedaba.

– ¡Zeus! –lo volvieron a llamar.

Caminó despacio, alejándose. Quise detenerlo. Quise protegerlo. Devolverlo de nuevo al pueblo para que viviera en paz, a lo lejos el cazador que era Zeus volteó para mirarme.

En un tiempo no quebrado un cazador vestido de sacerdote celebraba la misa de Réquiem por una traidora hechicera, guiaba el féretro hacia un cementerio pueblerino de cúpulas negras y almas de purgatorio. Luego, en la noche cuando todos se habían ido, se quedó quieto mirando la tumba, esperando a que ella se levantara de entre los muertos para volverla a asesinar.

Miré la calle, ya no había nadie. Suspiré, mi presa de pollo estaba en el piso sucia y mugrienta, y yo tenia hambre, sin reparos miré para ver si había alguno de los nuestros estaba cerca, detuve el tiempo apenas lo suficiente para que nadie me viera recoger la presa y limpiarla, cuando liberé el poder mordí mi pollo y me dolió la muñeca, probablemente la tenía fracturada.

Mi corazón se revolcó, se debatió. Ahora Emiliano era lo que era pero yo no lo iba a dejar solo y él no podía abandonarme aunque quisiera.

Me acaricié la muñeca y miré mi presa de pollo con tristeza. Zeus, ¿Zeus?... ¿Por qué Zeus?

Caminé hacia la Luís Ángel mientras mi muñeca se curaba y tomé un sorbo de agua. Recordé una noche en un pueblo de rostro blanco y un páramo por sombrero. Una noche en que una niña y un acólito se cortaban la palma de la mano para sellar un pacto.

–Siempre estaremos juntos –dijo la niña de vestidito blanco y rosario en la mano.

–Siempre pensaremos juntos –dijo el acólito creyente.

Y ese día la sangre se unió sin saber qué escribía. Pero hoy yo sabía cómo escribir con sangre en las tablas del destino, e iba usar esa sabiduría para salvar a mi futuro asesino…

varios escritos

2008-12-25T21:55:00.000-08:00

Autor: Javier Aguilar.
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Esperando.

Acostado en mi cama espero al tiempo y al viento…

Doncella, persona inhumana, tu nombre recuerdo y me acuerdo de tus pisadas.

Perdido y turbado encuentro tú sonrisa mientras mi cuerpo se disipa.

Siniestro encuentro que prevalece, maldita caricia descrita en tu figura.

Ojos dominantes con forma de agua, melena cruzada con horma pasada.

Espero más que a tu corazón a tu alma llena de dolor para volver a tu principio.

En tal caso

En esa noche cruzaron sus ojos y se detuvieron, se miraron, se observaron y analizaron sus pasos. Sin querer encontraron una puerta que abrieron, al abrir cayeron a un abismo profundo y sin fin. En el abismo se conocieron y jugaron, rieron, lloraron. Ahora solo esperan que un ángel los salve o llegar al fondo del abismo solo para volver a cruzarse.

A Carlos.

Inconcluso

Aquella vez que te vi sola, pensé en ser tu amigo pero cerraste las puertas de tu corazón y me arrojaste a un acantilado.

Tu que con ojos de ángel y boca de diosa muestras bondad, o gran falsedad porque vi como eres en realidad, me arrepiento de ello porque te ame.

Aun así comparto contigo la soledad y la agonía, no quiero volver a verte; solo quiero correr lejos de todo para nunca volver; no me importa nadie; solo quiero huir de esta tristeza; quiero vivir, soñar y amar.

No se por qué me niegas esto, solo quiero irme y no volver, estoy solo pero no me voy por eso, me voy porque no te conozco y no concluyo mis pensamiento. Si no querías compartir conmigo con un “adiós” bastaría y yo me apartaría.

Mentira

Quien eres para mentirme.
Me sentí lastimado, furioso, pero aun así te escuche,

No sé porque creo en ti,

Solo sé que mi orgullo aun no gana mi corazón.

¿Por qué me mientes si te he dado mi cariño?

Yo que confiaba en tus palabras, ahora te aborrezco.

No porque me mentiste sino porque me hiciste soñar

En una felicidad que ahora se aleja.

Yo que iba montado en una nube.
Te tengo que ver otra vez

Para que entres en mi corazón

Porque es lo que deseo.

Mirando

Sentado en la ventana miro la neblina que cae sobre esta maldita ciudad, me acuerdo de ti y veo el reloj, es la misma hora en la que te vi morir, tu sonrisa se desvanecía mientras lentamente tus parpados se cerraban, que doloroso es recordarte.
Veíamos la ciudad y reíamos, eran los únicos momentos de felicidad que habíamos tenido, yo rezaba por qué algo te detuviera en este mundo, ingenuo corazón, ya sabía la verdad y te despreciaba por desarmarme de esa manera.
Tomaste una decisión funesta, yo deseaba seguirte pero me lo prohibiste. Liberaste tu corazón y el mió, aun así despreció tu regalo. Yo sabia que nunca nos entregaríamos físicamente, no me importaba, lo que me llenaba era saber que tu alma estaba unida a la mía.

Me siento mal, te lleve a ese sendero, fue mi culpa al decirte que te amaba, en verdad deseaba tener una relación contigo. Tu sonrisa siempre me impacto, era como ver un amanecer en pleno verano, tu desviaste mi mirada y lloraste con una fuerza estremecedora, me alejaste de ti por unos momentos y me prohibiste que continuara. Mi corazón latía y el deseo de tenerte era aun mayor.
Me golpeaste tontamente y huiste, te seguí hasta la esquina del edificio y te cerré el paso, pregunte que te pasaba y contestaste serenamente que no podías tener novio por culpa de tu enfermedad pero que sentías lo mismo por mi. Sabía que poseías una enfermedad incurable y que en algún momento te irías de mi lado.

Aun así logre darte un beso, te sonrojaste y sentí como desfallecías, no lo sabes pero yo sentía lo mismo, caí en un éxtasis que no me permitía discernir sobre el bien y el mal. Cuando recobramos nuestros sentidos me empujaste, yo me quede inmóvil mientras veía como te alejabas.
Pasaron tres días y no volviste a la universidad, ya estaba comenzando a preocuparme, llame a tu casa y una voz muy suave me contesto, pregunte por ti y me dio a entender que no deseabas hablar con nadie, pero que podía ir e intentar hablar con ella personalmente, se lo agradecí enormemente, escuche tu dirección y la escribí como si me estuvieran dando la ubicación de un majestuoso tesoro.

Esa tarde fui a tu casa, en realidad pensé que seria un lugar humilde, me equivoque, tu casa tenía un hermoso jardín custodiado por una pequeña estatua ubicada en la parte superior de una fuente, llegue a la puerta y toque, nada paso, volví a tocar, se escucho una voz que me tranquilizo.
Tu madre me abrió la puerta y me presente, ella hizo un ademán y me comento que ya sabia lo que había ocurrido, me hizo pasar a una sala decorada con pinturas del renacimiento, en el centro había una mesa con un florero y encima de este colgaba una lámpara antigua que iluminaba el gran salón. Me invito a tomar asiento en uno de los sofás de cedro grabados con imágenes de ángeles.

Mientras me sentaba sentía correr un viento gélido, mis miradas pasaron todos los rincones, había demasiadas flores y muchos artefactos caducos, al fin pude expresarme y preguntarte. Ella me vio con ternura y me pidió que esperara mientras subía a preguntarte si querías verme, me quede solo en la sala mientras me hacia mil preguntas.

Solo una palabra me remonto a la vida cuando tuve permiso de subir a tu habitación, sabias quien era yo y tenías intenciones de hablar conmigo. Tu madre me llevo hasta tu habitación, golpeo y entro, después me permitió la entrada. Me quede parado como un gran poste, no sabia que decir ni que hacer, después de un segundo tartamudee un saludo. Me saludaste y me mostraste una mecedora, entendí y obedecí.

Tu madre salió y nos quedamos solos, pero te sentía muy lejos. Hablamos de todo lo que nos aconteció y el porque no habías vuelto a la universidad. Me sonreíste y yo me tranquilice, siempre había sido así. Después de unos pequeños momento me pediste que olvidara lo que sentía por ti ya que solo podíamos ser amigos.

Tus palabras fueron muy fuertes, yo reproche, tu mirada se opaco y comenzaste a llorar, entendía lo que sucedía así que me acerque a tu cama, no me había percatado lo hermosa que estabas, llevabas puesto una bata que dejaba traslucir tus senos, tu pelo, aunque desorganizado, era de un color negro profundo. Te bese en la frente, tu agarraste mi mano y me diste un beso, quede pasmado.

Al fin sentía que me correspondías y que deseabas tener algo serio conmigo, me alegre demasiado. Tu madre subió y me miro sentado en tu cama, la vi alejarse mientras lloraba con avidez, no entendía que pasaba, había algo que no estaba en su lugar. Te pregunte y tu me miraste con unos ojos muy expresivos, me abrasaste.

Era el ultimo día de tu hermosa existencia, me lo estabas regalando a mi, quede de una sola pieza y comencé a llorar, no tenía motivo alguno para continuar con vida. Al fin encontraba el amor y este me escabullía, sentí rabia, un deseo inexplicable de acerté mía, de pedirte que no te marcharas. Todo era en vano, comencé a rezar.

Tu cuarto estaba iluminado con una luz muy tenue, lo vi y me pareció un lugar hermoso, tenías una estantería llena de muñeco, una mesa con un pequeño florero al frente de una inmensa ventana que daba hacia la calle. El piso estaba forrado con una tapete, lo cual le daba un calor agradable. Te mire, entre a tu vida y descubrí todo lo que habías sufrido, me acerque y te bese con fuerza.

Era demasiado tarde y me pediste que te llevara a la ventana. Corrí de alguna manera la mesa y puse la mecedora y nos sentamos ha hablar, olvidamos que ese era tú ultimo día en este mundo. Me pediste que jamás me diera por vencido; que no me entregara a la muerte; que viviera feliz.

Después de decir eso miramos a través de la ventana, suspiraste hondamente y caíste en un profundo sueño, tu cuerpo descansaba con el mió pero el tuyo estaba totalmente frío.

Susurro.

Viento antropófago, devastador,

Así eres tú, lugar y ubicación,

Sueño perdido entre tinieblas

Cuento forzado, oración perdida.
Palabras alzan el vuelo

Como golondrinas ermitañas

Mientras que campesinos

Lloran ríos llenos de dolor.
¿Qué dolor existe dentro de ti?

Ninguno, eres un bosque lejano

Donde solo llega la claridad

De una hermosa luna llena.
Vete lejos, llega a donde

Solo mi corazón quiere,

Dile al oído lo que tanto anhelo.

Camas del desierto.

En un desierto estabas tú

Acostada en una cama de arena

Sola y con tu gran virtud

Me hiciste llegar a ti.
Pero cual sorpresa sería

Que cuando te quería tocar

Tú te desvanecías.
Ya estaba cansado de perseguirte

Y el sol hacia su efecto,

Me estaba muriendo.
Aun así tú seguías ahí

En una cama de arena

Con la cual volabas.
Te atrape,

Pero ya era tarde

Cuando me acosté a tu lado

Yo ya estaba muerto.
Al atardecer.
Eran las cinco cuando llamaste

Ya casi se ocultaba el sol

Y mi corazón latía sin razón.
Ahora van a ser las seis

Y solo pienso en ti

¿Por qué? No lo sé

Solo sé que te ame.
Veo el cielo despejado

Y en el firmamento

Un rayo de luz.
Ya esta oscureciendo

Al igual que tu vida

Pero aun así

Veo tu alegría.

Al atardecer

Tuve una llama

Que me alegro

Pero me entristeció.
Al atardecer escuche tu voz

Y vi cuanto te extraño

Mientras se oculta el sol.

Amistad.

Solo te vi esta mañana

Y te quería hablar,

Pasó una semana

Y ya no te pude soñar.

Cuanto quise poder soñarte

Y poder ayudarte,

Aunque no quise amarte

Solo quise pensarte.

Ahora solo puedo verte.

Cuanto quisiera hablarte

Para no matarme.

Anochecer.

La noche va llegando

Con la oscura soledad

¡Oh! Negro cielo

¡Oh! Blanca luna.
Grandioso sol

Quema el cielo

Y las estrellas

Danos oscuridad

Para ver la luna.
Siempre blanca

Muestras el camino

Al pobre viajero

No me dejes solo

Que al no verte

Muero por dentro.
No llegues sol

Que quiero ver

El cielo parpadeante

No llegues soledad

Que quiero ver

El atardecer.
Luna no vengas

A matar al sol

No ves que quiero

Ver el atardecer

Por última vez.

Enemigo.

Palabra fría y sin consuelo

Que busca a un amigo

El cual lo ha ofendido.
¿Quién es el enemigo?

Era un buen amigo

El cual vivía conmigo.
Pero, ¿Ahora siendo rivales

Piensas cuando jugamos?

Ahora somos inmateriales

Y ya no estamos atados.
Yo te conozco bien

Porque eres un enemigo

Que antes era mi amigo.
Enemigo, como quisiera

Que fuéramos amigos.

¿A quién amas?

Amas al que te da regalos

O al que te hace reír,

Al que sufre por ti

O al que se entrega a ti.
Tú que no has amado

No veras quien te ha amado

Y cuando veas quien te ha amado

El ya te abra olvidado.
Tú piensas en lo externo,

Por ello iras al infierno

Sin ese hombre tierno.
¿A quién amas?

Te pregunta una voz

Que siempre te desarma

Y a quien respondes;

“a ti, mi ama.”

Verdad

Quisiera decirte la verdad,

Que mi corazón arde por ti,

Que mi vida no es nada sin ti.

Pero prefiero callar y mentir

Porque se que es lo mejor para ti,

Estoy mal y aun así prefiero seguir así.

Regresa por ese camino, lejos de mí,

No vuelvas a pensar en mí,

Yo no quiero reír si sigues aquí.

Adiós hermosa e inimaginable

Adiós a ti que eres parte de mi

Adiós a mi porque yo ya no estoy aquí.

Tempestad.

Agrio dolor que llena mis venas

De odio profundo contra ti,

Quiero pedirle paz a Atenas

Y que se acabe esto aquí.
Frío mundo que mata a la madrugada

La esfinge de mi mujer

Menos mal que el sol resucita

Al mismo tiempo que no la deja ver.

Angustioso anochecer

Que manda al mundo callar

Mientras hay un nuevo amanecer.
Cae terciopelo de cielo

Bañando al mundo con aire calmado

Con almas de un paraíso alejado

Construido de solidó hielo.
Agrio anochecer en este frío,

Llena al mundo de paz sin temer

Que al final a de saber

Que por un momento

Paso la verdad sin estremecer.

Amanecer.

La luna después de trabajar

Se oculta levemente

Viendo al sol penetrar.
El sol ya con fuerza

Muestra su inmensidad

Dando luz a la tierra.
Ya ha nacido otro amanecer

Gracias al gran ser,
Ahora solo falta tener
Un hermoso anochecer.

Ante las fotos de pasado

2008-12-25T21:54:00.000-08:00

Autor: Hernán García.
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Los libros de mi estante son fotografías del Pasado. Pasado viene siendo algo así como una mujer hermosa, cuyo rostro inmortalizado no puede dejar de enamorarme; creo que es la mujer que más adoro, lo único que amo.

Pero cada vez que tengo que dejar mi éxtasis ante su imagen, casi siempre por hambre, el viento que viene de adelante y sólo de adelante me congela y me deforma el rostro debido a su impresionante velocidad. El frío, a su vez, me da empellones hacia adelante y sólo hacia adelante.

Ya cuando voy corriendo (o me van corriendo) veo las fotos de mi amada, pero ahora estoy aterido. Mis lágrimas huyen despavoridas mejillas abajo y se refugian en el humillante suelo aun cuando les ruego que caigan por mi frente hacia las nubes pretéritas.

Ameo

2008-12-25T21:53:00.000-08:00

Autor: Hernán García.

Los cielos de oriente titilan a las ocho de la noche.

Quizás el sol no se resignó con que su día debía terminar.

Quizás por eso estira sus brazos deformes, retorcidos y desesperados

para agarrarse de las nubes.

El sol, o lo que sea

titila con terror

Titila un foco que no quiere fundirse.

No. No es el sol.

Más bien es una nube que quiere ser sol.

Por eso emana cabellos dorados, pero de tosca serpiente.

¿No será algo más?

Lo que pasa es que en el Pie del Cielo hay

una puerta, un trance, un camino

donde firmamento y tierra abren dos boquetes que se besan

(chupan trompete).

Esos no son brazos, ni cabellos medusientos

Son escaleras torcidas y efímeras, pero eficaces

Escaleras que invitan árboles, hombres, vacas, casas.

Ya cinco, cinco subieron.

Pero el tránsito no es de una sola vía:

observa

el desasosiego

de la mascota

de Nofügüreima

por bajar

al valle.

Dos variaciones sobre un tema frío

2008-12-25T21:51:00.000-08:00

Autor: Hernán García.
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Soy el soldado de las tristes victorias:

Recojo honores que ya no existen

Poseo riquezas que nada compran

Muy bellas flores tengo sobre mi tumba.

Busqué la luz desde mi oscuro pozo, pero mientras más escalaba, más subía la luna, allá, terriblemente graciosa. Fatigado, aunque queriendo seguir, mis manos no aguantaron los ladrillos babosos y los toscos gusanos. Entonces fue la caída.

Ya en el piso, más partida el alma que los huesos, no hago caso de fémures quebrados y camino, adentro, a mi choza con paredes de tiniebla. Escucha ahora la voz que me dice: “¡Has ganado!”

Yo gané. Nadie lo revoca. Pude levantarme y andar aún cuando casi no tenía piernas. Pero la voz insiste, no muy alegre, más bien desesperada, y siento cómo los rayos selénicos tratan de entorpecer mi paso imparable.

Cuando caminaba aquella noche por la fría meseta sentí una chispa próxima, un pequeño fuego gracioso e indiferente -aunque, tal vez, no muy indiferente-. Aterido como estaba no lo pensé dos veces para alimentar la candela. Menos mal había muchos maderos secos a la mano, como si fluyeran de las sombras. Yo arrojaba leña, cada vez más entusiasmado, y el fuego crecía, cada vez más alegre y bonito.

Sin embargo, al poco tiempo de haber comenzado la faena para calentarme, el olor del humo se me hizo fastidioso y el color de la llama se volvió demasiado chillón para mi gusto. Más bien seguí caminando hacia la noche, mientras escuchaba a mis espaldas el desgarrado llanto del fuego quejándose de frío.

Espiral áurea

2008-12-25T21:50:00.000-08:00

Autor: Ylsen.
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La calle oscura. El golpe seco. El miedo paralizador. Una voz al oído de una mujer asustada.
El fraile miraba, Miraba, las tinieblas que inundaban el poblado, estaba vi(vi)endo los últimos minutos del último de los cinco días nefastos con los que muere el año en el calendario mexica. Su incipiente conocimiento del Nahuatl, producto de dos años de convivencia, le permitía entender, no, entender no – es demasiado pedirle a un cristiano viejo, que, humildemente, viene a proclamar la verdad revelada por el único y verdadero Dios –conocer el por qué de la celebración: regresaba el año 1 conejo, 52 años habían tenido que sobrevolar la tierra para su regreso. Los mexicas celebraban el nacimiento del nuevo sol, del nuevo destino. Vio con emoción litúrgica al gran ministro del templo subir al Iztapalapa, – como Moisés subiendo al Sinaí, pensó, rechazando con horror la comparación. Su corazón latía violentamente en su tirante pecho, (el de la mujer también, y el hombre puso su cabeza sobre sus senos, ahora desnudos) mientras bajaba el fuego sagrado, miles de antorchas se encendían a su paso, la aurora de los hombres. El fuego se acercaba al altar donde él estaba amarrado, los pies contra las manos, la antorcha alumbrando la sonrisa pacífica del sacrificador.
Una colonia de abejas de la memoria explotó en su cabeza, recordó su llegada con 11 frailes más a la América vendida en España como El Paraíso, vio pasar ante sus ojos todos los sacrificios que había presenciado, sin sospechar que él estaría algún día en la piedra de los sacrificados, recordó a fray Juan, el primer mártir de la nueva españa, amarrado a un alto mástil, con cientos de flechas clavadas en honor al Dios del fuego, su sangre resbalaba por el palo hasta una tierra reseca de tanto beber sangre humana. Ya no tenía miedo.

El ministro se le acercó. Un honor morir el primero. Pensó (El hombre se desabrocha el pantalón, de cuero) maldijo una vez más al demonio que instigaba a estas pobres gentes a embrutecerse, a ponerse beodos hasta la estupidez. Bailaban y gritaban esperando su cuerpo para desollarlo y utilizar su cuero como sotana de ceremonia. El pedernal afilado se levantó sobre su pecho, el Pater Noster se le olvidó, lo había planeado como grito del buen mártir. Hábilmente el pedernal se deslizó por las carnes del fraile (por las de la mujer). El ministro sacó el corazón y lo mostró a los cuatro puntos cardinales: júbilo indígena, sagrado; acercó el corazón a cada uno de los ídolos, los labios de piedra bebieron la sangre; después lo mordió dejando que la sangre rodara a placer por su cuerpo desnudo, la sangre cayó sobre el fuego, santificándolo. El espíritu recién salido del cuerpo del hombre, sonrió al ver como los espíritus de los indígenas sacrificados se iban convirtiendo en animales correspondientes al día en el que habían nacido. Comprendió entonces que sus sueños de mártir no divergían demasiado de la felicidad de los indígenas sacrificados a su Dios, comprendió que la máxima expresión del amor era la sangre, la sangre de Cristo, la sangre sagrada resbalando por los caninos.

La calle oscura. Un cadáver de mujer recientemente violada en una esquina. Un conejo de cincuenta y dos años con un corazón entre los dientes señala con su hocico sangrante los rascacielos del norte de Ciudad de México. La catedral construida con las ruinas de los templos aztecas profiere doce campanadas.

El tercer deseo

2008-12-25T21:48:00.001-08:00

Autor: (Pendiente por actualizar.)
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Mi madre acaba de morir. Es 20 de Julio, repito la fecha como para que nunca se me olvide. Repito la fecha una y otra vez mientras miro su rostro. Tranquila parece haber muerto mi madre, sin deudas pendientes, podrá mirar a Dios a los ojos ahorita, tras estos cinco minuticos que le tardará llegar al cielo. Seguramente yo aún no habré reunido fuerzas para pararme de esta silla y cubrirla con su manta hasta la cabeza como hacen con los muertos, seguramente no lo habré hecho y ella ya estará en el cielo, al lado de Dios, mirándome y diciendo “el pobre, se ha quedado tan solito” y con ganas de bajar a hacerme la cena de esta noche.

Hoy veinte de Julio de 2006 mi madre tardará cinco minutos en llegar al paraíso, lo sé, sólo cinco, mi madre era muy buena persona, y a las buenas personas ni papeles les piden para entrar allá. Nunca había conocido una mujer tan noble, no odiaba a nadie, no le hacía mal a nadie, ni siquiera a mi padre, cuántas veces le dije “denúncialo madre, mira cómo te ha dejado, denúncialo” y ella con su acostumbrada calma solo me abrazaba y me decía “La justicia humana es tan imperfecta Tomás, ya Dios lo juzgará” Me quedé con la duda. Mi padre golpeó a mi madre durante diez años, nos abandonó, robó lo poco que teníamos, y yo ni siquiera tengo la certeza de que Dios lo haya juzgado, o si acaso Él tendrá tanta misericordia como la de mi madre y le haya dicho, “errores los comete todo el mundo Don Pascual, siga usted, siga usted que aquí hay espacio para todos” palmadita respectiva en la espalda y ahí tenemos a Don Pascual danzando con angelitos y nosotros aquí, remendando las miles de angustias que nos dejó como herencia.

No recuerdo qué día murió mi padre, no repetí la fecha como lo hago ahora, ni el mes repetí, no dije, Diciembre, Julio, Junio, mil y mil veces, sólo recuerdo que ese día pensé, “ojalá Dios no sea tan bueno como mi madre y al menos alguito sepa cobrarle al Don”. Ni siquiera recuerdo el año. Ahora, sentado frente al cadáver de mi madre digo, 20 de Julio. Ojalá no se encuentre con Don Pascual.

Hace cinco minutos mi madre murió. Me ha dejado un papelito oculto en el cofrecito de joyas que algún día le regalé de cumpleaños. La vendedora me dijo que a todas las mamás del mundo les encantaban los cofrecitos, que para guardar las joyas. Lo compré y se lo di, a ella le encantó. La vendedora tenía razón pero mi mamá no tenía joyas. Lo usó para poner allí retratos de nosotros, de sus hijos, y papelitos importantes. Al morir me ha dicho, “Tomás, en el cofre hay un papel donde escribí mis últimos deseos, júrame que los cumplirás, Tomás, Tomasito, júralo, por tu madre”. Así dijo júrame, como en las películas, y como en las películas también, le apreté las manos, para no dañar la escena y se lo juré, nunca pude negarle nada, ella lo sabía.

Suelto su mano, me dirijo hasta allí, abro el cofre. Hay un papel curiosamente doblado como haciendo un rollo, una cinta dorada con un lazo al final lo mantiene cerrado. Mi madre, siempre cuidando cada detalle. Suelto el lazo, lo desanudo suavecito. Desenrollo el papel. Los últimos deseos de mi madre yacen allí, plasmados en tinta negra con la letra perfecta de un pulso que no tiembla.

Empiezo a leer, se enumeran allí tres deseos. Primero, lo que me esperaba, mi madre me hace jurar que cuidaré de su nieta hasta mi último aliento de vida, claro que lo haré mamá. Segundo, mi madre me hace jurar que no me iré a la tumba con este rencor que siento por mi padre, ah, pensando en el rey de Roma, me hace jurar que lo perdonaré y me repite lo de siempre “Sólo Dios puede juzgar, solo Dios sabe, tu padre era bueno, solo cometió errores” si madre y la justicia humana es imperfecta, y el único error de mi padre era su amor por el vicio, amor que nunca tuvo por nosotros. Difícil situación. Lo intentaré madre, no te faltaría a ningún juramento, lo sabes. Tercer y último deseo… tercer y último deseo…

Hoy 20 de Julio, mi madre me acaba de hacer jurar que asesinaré a alguien. Me siento en la cama, al lado de su cadáver aún tibio. Me siento en la cama con su lista de deseos en la mano. Tapo mi boca, quiero gritar, quiero regresar a mi madre a las malas, sacarla de ese paraíso donde ya debe estar y traerla de regreso a este infierno, este infierno donde se suda frío, donde las manos tiemblan, las piernas no responden y el corazón quiere salir corriendo. Madre, madre, madre, ¿Qué acabas de hacerme?

Ya es tarde, ya es noche. Mi madre yace en un ataúd caoba, con sus manos sobre su pecho, sosteniendo un rosario, “parece que reza, era una santa” dice un susurro a lo lejos. En los velorios no se escuchan más que susurros, como si el muerto fuera a despertar, como para no perturbar su sueño, o quizá para que el alma, ahora omnipresente e invisible de paso, no se entere de lo que dicen en su ausencia. “Dale señor el descanso eterno… Dale señor el descanso eterno…” dice una y otra vez un grupo de mujeres. Descanso eterno el que necesito yo. “Tomás, Tomasito”, así me dijo mi mamá, “júramelo Tomasito”. Idiota yo que me pongo a jurar sobre lo que no sé. “Podrías asesinar a alguien por mi Tomasito” eso le faltó decirme. Idiota yo.

No sé cuántas horas estuve de pié. No velaba el cuerpo de mi madre, velaba sus deseos. Casi puedo jurar que la miraba con odio. Miraba una y otra vez el tercer deseo, ya lo sabía de memoria “Tomás, tú que desde que eras un niño decías que harías cualquier cosa por tu madre, júrame, júrame que asesinarás a Susana Cantor, cabello largo, negro, ojos café traición y piel morena. 27 años de edad. La encontrarás trabajando en el Café Colombia, después de las cinco de la tarde. No me importa la manera como lo hagas, pero sí quiero que cuando lo hagas, le repitas mi nombre, una y otra y otra vez, ya sabes que lo que se repite, no se olvida”

Leo el deseo, me acerco al ataúd, doblo el papel hasta que queda muy pequeño, lo pongo dentro de ese cofre caoba que ahora guarda a mi madre, y en susurro le digo casi al oído, “madre, lo siento mucho, bien sabes que no puedo cumplírtelo. Espero puedas descansar. Disfruta del paraíso”. Doy la espalda, me voy. “Pobre, es el hijo que más sufre con su muerte” el susurro qudejo atrás está en lo cierto.

Han pasado dos días y no he podido concentrarme en nada. Sé que tomé la decisión adecuada, no soy un asesino, sería incapaz de matar a alguien que no me ha hecho nada. No, no, no lo haré, mi madre entenderá. 24 de Julio, no soy un asesino, no lo seré por nadie. Bastará con borrarme ese nombre de la cabeza, bastará con olvidar los detalles de esa mujer, de Susana Cantor, cabello largo, negro, ojos café traición y piel morena. La que tiene mi misma edad. La misma que trabaja en el Café Colombia, después de las cinco de la tarde. Mierda, lo repetí tantas veces que ya no se me olvida. 26 de Julio, claro, mi madre ha podido tener miles de razones para pedirme hacerlo, pero yo no soy un asesino, no sería capaz por supuesto que no sería capaz. 28 de Julio, ¿cuáles serían esas razones? ¿Qué le habrá hecho esa mujer a mi madre? 29 de Julio, no soy quien para quitarle la vida a nadie, sólo Dios puede hacer justicia. 30 de Julio, ¿y si Dios tampoco la hace?

Hace diez días murió mi madre. Pienso en su rostro tranquilo, pienso en la calma que se llevó al cielo, pienso en los cinco minutos que se tardó llegando hasta allá, ojalá no se haya encontrado con Don Pascual. En el reloj del Café Colombia son las 4:50 pm, mierda, porque no dan las 5:00 de una vez por todas. Susana Cantor, Susana, Susana, mi misma edad, cabello negro, largo, ojos café traición. Susana, lo que sea que le hayas hecho a mi madre lo vas a pagar, no me importa saber qué es, mi madre no merecía que se lo hicieras, ella era una mujer buena, sin cuentas pendientes, por eso se tardó solo cinco minutos en pararse al ladito de Dios. 4:56 pm, Mierda, que revólver tan frío.

Las campanas de la puerta de entrada suenan. Alguien al fondo del café dice “Susana te están esperando”. Pienso en mi madre, no me tardo ni cinco segundos en sacar el arma, presiono el gatillo, no pienso. La miro a los ojos para conocer ese café traición que nunca he visto, parecen cafés claros, como los de muchos, como los míos, por ejemplo. Disparo los seis tiros que mi arma contiene, mientras le digo a Susana “esto es por Mercedes Castillo, la recuerdas, verdad, Mercedes Castillo, Mer-ce-des Cas-ti-llo”.

Es 30 de Julio, Susana Cantor acaba de morir, estoy seguro que tardará mucho en llegar al cielo, quizá nunca lo conozca por aquello que le hizo a mi madre y que ya no tiene sentido saber.

El 31 de Julio el diario anuncia la muerte de Susana Cantor. “El día de ayer fue asesinada Susana Cantor, estudiante de derecho, hija de Clemencia Cantor y Pascual Contreras, (difunto ya). Al parecer un extraño individuo, la esperaba en el Café Colombia, sitio donde la joven trabajaba, y le propinó seis disparos en el pecho que cegaron su vida de inmediato. Algunas versiones aseguran que aquel individuo era su ex novio, quien llevado por los celos cometió este atroz crimen pasional”. Acertaron, fue un crimen pasional. Fueron los celos de una mujer que no soportó que su esposo la abandonara y envió a su propio hijo a acabar con el fruto del engaño. Madre, ahora lo entiendo, tu tampoco confiabas en el rencor de Dios.

La prisión no es tan mala, aunque una vez aquí dentro pensé que no podré cumplirle a mi madre el primer deseo, homicidio premeditado, veinte años, mínimo. Ya ves madre, por cualquier lado perdía, espero estés disfrutando del paraíso. Ojalá Susana Cantor no se encuentre contigo. A mi si me encantaría encontrarte, si es que algún día subo, ya se sabe que el camino hacia el cielo para los asesinos es largo, madre, largo y tortuoso. Tendrás que esperarme.

varios escritos

2008-12-25T21:45:00.000-08:00

Autora: Diana Alejandra Ojeda
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Ensordecedora música, muchos cigarros y no volverás, nena.
Se te apagó el motorcito que encendías cuando te lanzabas sobre mi cuello como toda una fiera.
Agotados tus felinos movimientos, ahora pareces más una frágil azucena.
¿qué será de ti, princesa?
Ya no vienes más a rasguñar mi puerta
Te has quedado inmóvil sembrada en la acera.
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Despegar

La gran ciudad me encapsula y eterniza mi paso por sus calles. Transito las mismas aceras y veo cómo los aviones despegan hacia otras geografías. Desde hace años alucino con partir a cualquier lugar, pero ese momento parece no llegar. Siempre aparecen personas o situaciones que me anclan a este terreno, esta manera de interpretar el mundo.

Miles de aviones seguirán despegando sin mí y yo seguiré preguntándome cuándo llegará mi momento de volar lejos y ser otra. Cambiarme el cabello y sonreír de otra manera, tal vez pintarme los labios, encontrarme finalmente con la repisa que sostendrá mis libros, los brazos que me cobijarán cada mañana, las canciones que sonarán cada atardecer.

Por ahora lo que me queda es seguir esperando en este rincón del mundo. Aguardar el momento propicio y cualquier día partir sin dejar rastro.
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Lupita, mi vecina, sólo quería ser fogosa

Lupita se sienta y observa la manzana con detenimiento. La lleva a su boca como si se tratara de un cigarro y se recuerda esquiva e impaciente, atrapada en una red de la que nunca ha intentado escapar. Muerde la fruta y disfruta el sonido de sus dientes rasgándola, desintegrándola de a pedacitos. Recuerda ahora el humo irritante, la mirada del hombre que halló camino a casa, la oscuridad del pasillo, aquella presencia manifestándose entre sus piernas. Lupita, Lupita, Lupita. ¿Cuándo aprenderás, Lupita?
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De repente vio la tristeza apoderarse de su mirada. Sus ojos lo evadieron, sus manos buscaron con desesperación dónde ocultarse; cuatro palabras escaparon sin fuerza entre sus labios y su espalda se proyectó en pasos cortos. La vio alejarse temblando, lucir confundida entre las luces de los autos, abordar un taxi e irse para siempre de su vida.
Le costó respirar. Ya no la vería más, pero sabía que en cuanto retornara a su rutina al final del pasillo, viendo transitar desconocidos, estremeciendo los cristales con su música, liberando trazos sobre el papel y dejándose vivir, pronto lograría desvanecerla y le quedarían pocos indicios de su existencia.

Siempre había detestado a todos los que se empeñaban en inmortalizar el pasado, y por ello cada vez que algún final se pronunciaba en su vida, eliminaba con prisa toda reminiscencia. Ahora estaba a punto de perderla a ella también. Perdería su cabello deslizándose entre sus dedos, sus pupilas dilatándose y contrayéndose al jugar con la luz, las caricias sembradas en su espalda, el sonido de su respiración, su risa, la curva de su espalda, el calor y el aroma que emanaba de su cuerpo desnudo, sus palabras, gestos, aquella noche... Todo eso se iría antes de que él se percatara de su ausencia.

Sintió pena por ella. Imaginó cuánto lo extrañaría y el esfuerzo que haría por alejarse. Sintió pena por él, que pronto la abandonaría por completo y nunca llegaría arrepentirse por haberla perdido.

Nuevamente contempló su frágil silueta alejarse. Esta vez hubiese querido deslizarse a su lado, intersectarla, abrazarla, encontrarse frente a frente con las lágrimas de la inevitable despedida y conservar ese último momento en el que estrecharía su cuerpo con fuerza. Después ella abordaría el taxi y él desearía que ella pudiese contemplar a su lado la puerta sellando el auto, la puesta en marcha, su propia partida. Sólo así comprendería la envergadura de la soledad que le estaba dejando.

Sociedad pútrida

2008-12-25T21:43:00.002-08:00

Creo que los que me conocen o medianamente han llegado a conocerme saben que no soy de las personas que se quede callada y pues esta vez no será la excepción, la diferencia radicará en que en vez de hablar escribiré, por que ya me cansé de ver que las palabras van al aire y siguen viajando sin sentido en un mundo ficticio, en el que nadie respeta nada, ni a nadie y que esta lleno de millones de hipocresías y que de una u otra forma tomamos opción de vivir en ese mundo, para pertenecer a un grupo y no sentirse solos, yo sólo me preguntó ¿Pero a que precio?
Todos por decisión o por costumbre hemos decidido pertenecer a esta sociedad llena de normas, reglas y demás, que nos dictan los parámetros de conducta o nos muestra que se debe hacer, pero al mismo tiempo vivimos en un mundo paralelo, en donde las reglas no dichas parecen volverse más fuertes, que el honor a la verdad y a las cosas bien hechas.

Nos hemos acostumbrado a hacer las cosas por castigo o por premio y no por que estén bien hechas, regimos nuestras costumbres por un poco de cariño, nos vendemos a las ideas de los demás por seguir un código, que alguien manipulador nos impone, para así ser aceptados. Y me sigo preguntando ¿Y que pasa con uno? ¿Qué pasa con los ideales propios? ¿La convicción de que el mundo puede ser algo más que simplemente hacer lo que otros quieren? ¿A dónde van nuestras ideas y sueños? ¿Deben ser vendidos olvidados y alienados a las ideas de otros para no estar solos? ¿Cuál es el precio de nuestra conciencia? ¿Cuánto valemos antes los ojos de los demás?

Pensamos distinto, amamos distinto, queremos diferentes cosas, vemos el mundo con diferentes puntos de vista y colores, con luz y oscuridad, diferimos en como vestimos, en lo que comemos, en como lo comemos, pero parece ser que la sociedad en vez de ser ese punto en que podemos compartir, se ha vuelto más ese punto en el que llegamos damos nuestras ideas y simplemente nos vendemos. Lo que somos cambia, lo que pensamos se olvida, lo que queremos se muere y el corazón, el alma y la mente, se llena de lo que nos venden por los medios masivos de comunicación, la presión social de los amigos, las necesidades insatisfechas mediadas por la tecnología y por el medio de consumo, que nos ha puesto ideas en la cabeza y que no nos ponemos a pensar si es verdad o no, sino que lo tomamos como cierto.
¿Será que no tenemos carácter? ¿Será que se nos olvido crecer, ver el mundo y transformarlo a lo que es mejor para nosotros y para los demás? ¿Será que nos toca elegir entre estar solos o vendernos a lo que un grupo diga? ¿Será que no podremos encontrar en este mundo a quien nos acepte, quiera, comprenda, tolere como somos? ¿Será que lo único que importa es volvernos entes, que siguen a los demás para ser felices? ¿Será que la hipocresía es parte de nuestras vidas y no nos hemos dado cuenta por el famoso dicho “es que no me gusta pelear”?

Señores y señoras, no es pelear, es defender lo que uno es, lo que uno piensa y siente. Es no dejarse pisotear, es decir lo que uno considera, por que las ideas no son perfectas, pero cuando uno comparte, las ideas fluyen se transforman y mejoran, pero si no las compartimos ¿Qué estamos haciendo? ¿Qué es lo que le damos al otro? ¿Qué es lo que nos damos a nosotros mismos?
Muchas veces me han dicho que uno debe pensar en uno y dejar al resto dejar hacer lo que se le de la gana. Odio cuando me dicen eso, lo siento pero no puedo, para mi cada persona es muy importante y sus ideas también, por más que odie o ame a una persona, por más que piense que “soy superior a esa persona en alguna forma”, creo que me hace más grande y mejor, pensar en comunidad (común-unidad) que pensar en mi misma.
Si pienso sólo en mí y pertenezco a un grupo, ¿Cuál es la diferencia entre dar lo que soy para el bien de todos y simplemente utilizarlos para mi beneficio? Me harta esta sociedad que me dice, piensa en ti, pero cuando esta en grupo hace lo que el líder diga, y que pena lo duro pero por más que sea el o la líder, ¿Quién murió y lo nombro rey o reina de todo? ¿Quién le dijo que era perfecto o perfecta, para hacer cuanto desee?
Lo siento pero no soy de esos vicentezcos (vicentezco= Persona que hace sin pensar lo que los demás les digan: “para donde va Vicente, para donde va la gente”) que esperan a que el mundo les diga que hacer, no lo soporto, me ciño a las reglas, pero debe haber un espacio en el que debe habrá un alto y debo pensar en por que hago las cosas y para que, si tiene algún sentido o propósito. Además un líder debe buscar lo mejor para quienes lo siguen y no simplemente llevarlos a hacer cosas, es cierto que sin orden no se hace nada, pero ¿hasta que punto? ¿Y a costa de que?, ¿de nosotros mismos?

Como es posible que ser amigos se haya convertido en seguir a un o una líder para no estar solos, ¿Qué pasa con la autoestima? Cada uno de nosotros vale y vale mucho por cuanto decimos y hacemos, tenemos un espíritu, un ímpetu, un alma, una esencia, un aura, que nos mueve, que nos empuja a hacer las cosas. ¿Qué estamos esperando para ser nosotros en vez de lo que otros quieren?

Duele estar sólo, duele pensar diferente, duele querer ayudar a los demás y que nadie lo entienda y te vean como la persona que quiere hacer daño. Si uno a veces es duro, es por que uno no quiere ser hipócrita, por que quiere decir la verdad, pueda que la forma no sea la correcta (y eso hay que modificarlo, eso no lo niego), pero prefieren irse con esos hipócritas que te lamen las suelan y te alaban los cortes, la ropa y demás actitudes, cuando saben o creen saber que no están bien las cosas o cuando opinan diferente, pero que sencillamente prefieren callar. Cuanta gente nos miente y preferimos tenerlos a nuestro lado y por otro parte, la gente que si nos dice las cosas como son, a esos si no, a esos si lejos, a esos si los repudiamos, nos burlamos de ellos y maltratamos.

Creo firmemente que la vida no es crecer solos, es crecer en conjunto, es darle a los otros, puntos de vista para que pueda opinar o pensar sobre lo que cree, es recibir también lo que otros digan analizarlo y tomar decisiones propias. Es cierto que da miedo, da miedo no saber lo que pasará, da miedo ver que la gente no esta de acuerdo y se burla, pero a mi sinceramente me da mas miedo, dejar de ser yo, me da más miedo convertirme en algo que no soy y que no quiero ser. Me da miedo venderme por compañía y amor, prefiero ser quien soy y esperar a que el mundo despierte y desee aceptarme como soy o ayudarme en lo que me equivoco.
Que triste es luchar contra la corriente, pero que bien se siente decir lo que se piensa……. Ahí se los dejo a su consideración, pero primero piénsenlo.

¿Qué haces Sara?

2008-12-25T21:43:00.001-08:00

Ya es la quinta vez que lo hace
¿Hace qué?

La pequeña Sara llevaba cinco minutos moviendo los dedos meñique y anular alternada y rápidamente de arriba hacia abajo. El dedo corazón así como el pulgar estaban perfectamente quietos y tensos. El dedo índice iba de izquierda a derecha, muy despacio. Todo esto en su mano diestra, levantada encima de su cabeza, mientras contraía y dilataba sus pupilas casi podría decirse que a voluntad, sin que la luz del lugar incidiera en algo.

La señora del hospedaje estaba aterrada. Solo sabía que su nombre era Sara porque su padre la llamaba así. Sabía que solo decía cosas como “pa”, “e-id-o-nee”, “u-o-do-ia”, “ua”. El señor de los helados estaba inquieto, y junto con la señora, eran los adultos encargados de la pequeña mientras su padre arreglaba algunos asuntos: “Ella puede llegar al colmo de la mesura, así que solo hay que observarla”, les dijo él.
Ahora Sara ondeaba su cabeza de lado a lado. Comenzó a caminar muy despacio, como si llevara un enorme peso entre las piernas. Y aquel carnaval de dedos y pupilas se hacía más intenso. La señora del hospedaje dejó de atender el comportamiento de Sara y el señor de los helados fue al baño.
En ese momento, los demás huéspedes empezaron a percatarse de lo que ocurría, aquello que adquiría un tono más frenético, pues Sara llevaba sus manos a un punto intermedio entre la parte inferior de los muslos y las corvas. Levantó la cabeza, se mordió el labio inferior con tal tensión que la enrojeció por completo, abrió de manera exorbitante sus ojos, y en la posición en que se encontraba, empezó a desplazarse por el vestíbulo.
Muchos de los desprevenidos observadores prefirieron no prestar atención. Sara comenzó a gritar, y todo el recinto se llenó de aquel ensordecedor acto. Simultáneamente, la pequeña apretó los puños hasta darles aquel morado de paro cardiorrespiratorio e instantes después comenzó a golpear el suelo con toda su fuerza. Todos estaban asustados.

Esa fue la situación que el padre de Sara encontró cuando regresó. Todos le veían con suprema extrañeza, por decir lo menos. Él, por su parte, se percataba de la gran fuerza con la que la pequeña golpeaba al suelo, mientras derramaba dos cascadas de lágrimas y gritaba desgarradoramente. El señor de los helados salía del baño y progresivamente gesticulaba su indignación frente a tales sucesos, cada instante más dramáticos.
Quizá fue la reacción de este hombre lo que motivo al padre de Sara a decir: “Se me olvidó advertirle que Sara aún no sabe cómo decir que tiene ganas de ir al baño”.

Primero el postre

2008-12-25T21:37:00.000-08:00

Autor: Felipe Torres Díaz.

Basado en Hechos Reales

La sopa de Avena trajo a su memoria una época extrañamente lejana, similar a aquella en que trabajó cultivando papa durante siete meses y medio, en un municipio que está próximo a desaparecer. En aquellos días, bromeaba modestamente con sus compañeros acerca de la encargada de alimentarles. En la mañana, a las seis, antes de comenzar las labores, bebían chocolate en agua y panes traídos del “pueblo”, a las diez, bajaban de los cultivos para calentarse con un caldo cuyo fundamento era una cabeza de vaca descuartizada y racionada sabiamente, de tal manera que no se desperdiciase nada. Al mediodía se almorzaba arroz, papas y arvejas, lentejas o fríjoles complementados con el cuero de la cabeza de vaca; casi siempre duraba dos semanas y se conseguía “regalada” de un amigo carnicero con el que, Efrén, el encargado de dirigir los empleados en la cosecha, intercambiaba favores de vez en cuando.

El constante cuchareo lentamente se transformó en un pulsátil ejercicio mecánico. La garganta tragaba ávidamente el espeso líquido, a pesar de estar muy caliente. Margarita, por su parte, revolvía la sopa con la cuchara por dos razones: La primera, para dispersar algo del incesante vapor que emitía, enfriar un poco la sopa y poder tomarla con calma; y la segunda, no muy lejana de la primera, para acuñar palabras lógicas y sensatas acerca del fárrago que se sancochaba en su interior, cuyo humo, al igual que el del plato que se hallaba frente a su figura, luchaba por disiparse y ser fagocitado con calma.

El mesero se acerca a la mesa con un plato en sus manos:

<> Dijo dirigiendo su mirada a la mujer que se hallaba a su derecha.

Eduardo aparta la taza vacía de sopa hacia un lado, arrebata el plato al mesero con ambas manos sin siquiera verle y lo afirma en la mesa, apresándose sobre él ignorando el gesto sorprendido del servidor al ver sus manos vacías y la mirada levemente avergonzada de Margarita. Atónito, el mesero se retira; volviendo cerca de dos minutos después con otro plato, esta vez conformado por arroz, pasta, hígado y un sucedáneo de ensalada, el cual coloca en el lugar de Margarita, retirándose sin hacer ninguna pregunta ni comentario. La mujer, aún ensimismada en la metáfora de su sopa de avena, igualmente no manifiesta reacción alguna.

La cabeza se utilizaba de diferentes maneras: con los sesos, se hacían huevos pericos, aunque apenas daban una probadita, por lo poquito; el cuero, se picaba con todo y pelo y se cocinaba con cualquier grano; y la carne y huesos se picaban con el hacha de partir la leña para hacer sopas, caldos o guisados de pasta, papa, yuca o con arvejas, que era como todos preferían comerse ese huesito. Y claro, también asada, sancochada con cebolla y tomate o frita en el horno de la estufa de carbón, aunque ahí se consumía más leña porque necesitaba más “tiraje” y una que otra brasa de carbón, si había, o si no, atizar y soplar para que estuviera más rápido.

Eduardo, sumido en el masetérico espasmo de sus bocados, se sumerge en la diferencia de texturas que le ofrece cada uno de los granos que danzan en su boca; examina con sus muelas la resistencia de cada fríjol al desvanecerse con la fuerza de la mordida, por lo que varía la fuerza que imprime en cada tiempo de morder. Al mismo tiempo, sus papilas gustativas emiten leves impulsos de acuerdo a la diferencia de sabores en la lengua, pero tal eyaculación de ondas papilares se presenta de manera tan rápida, que algunos de los intersticios entre saliva, comida y aliento, se tornaban imperceptibles después de haber tragado el bolo y triturar la siguiente bocanada.

Es tal el profundo discurso de Eduardo, que no logra percibir el ensordecedor silencio en que está envolviéndose Margarita desde hace quince minutos, tan sólo quince segundos después de comenzar a comer. La sopa de Margarita está fría. Ella persiste en disipar el humo. Margarita mistifica su sopa fría .Margarita encuentra sus primeras frases.

Lo mejor después del almuerzo era la siesta. Todos se quitaban las botas y se recostaban en el césped. Eder, se envolvía los pies con papel periódico para no ponerse medias y que no le olieran mucho los pies a pecueca; cuando se quitaba las botas, el olor era casi el mismo, apestoso, y el papel periódico se deshacía por el sudor de los pies; entonces cuando se las quitaba, volteaba las botas y les sacudía el papel molido. Después, dormía media hora descalzo.

Margarita comienza levemente a platicar acerca de aquello que le acongoja. Al principio, titubeaba mientras a cada frase agregaba frases de excusa tales como: <>;<>; <>

Eduardo, al igual que desde el silencio anterior, ignora aquel nervioso tintineo que comienza a presentarse ante él. Sus movimientos están centrados en el cuchillo, adentrándose tiernamente en la unión del pernil con la pierna; la mandíbula, leyendo incontenible los pictogramas y epitafios del arroz y la garganta deglutiendo confundida cada uno de los fragmentos entremezclados del espeso trance y la memoria. De repente, el Eduardo presente en la mesa número cinco del restaurante emite una señal de alerta al Ser inoculado pleuríticamente, advirtiéndole, que frente de si hay una chica que está esperando una respuesta desde hace 10 segundos, al parecer muy importante. La señal tarda en procesarle aproximadamente un tercio de mordida y media, el paciente cosmodemónico recostado en la silla turca elabora un dictamen verbal desconociendo la incógnita por resolver y luego, se produce un impulso eléctrico de baja frecuencia dirigido a la comisura de los labios, que hace que se entreabran para responder precipitada e inconscientemente:

<>

Trabajar como vigilante es una de las experiencias mas difíciles que se acumulan en la vida. Primero, porque hay que permanecer de doce a veinticuatro horas parado en un mismo sitio, sin derecho a sentarse, sin derecho a caminar, sin derecho a dormir, sin derecho a opinar, sin derecho a vivir. Eso, cuando no pasa nada. Segundo, hay que tolerar la conducta de ciertas personas que piensan que el dinero, el reconocimiento o la simple carencia de humildad, les confiere poder sobre personas y vidas; entonces la única respuesta aceptable para ellos y para los jefes, es una sonrisa estúpida y un “si señor, si señora; tiene usted toda la razón” a pesar de que la quijada este cerca de tocar el piso. Tercero, como hay que proteger los bienes de otros en este trabajo, hay que alejar a quienes ansían conseguirlos; pero sólo los bienes del dueño son validos, no los del vecino, esos pueden llevárselos si desean.

Eso sin tener en cuenta que para ser vigilante, en la mayoría de los casos, se requiere haber prestado el servicio militar…hablando de experiencias difíciles…

El rostro de Margarita revelaba un proceso semejante a una metamorfosis, en un principio, mientras mascullaba tímidamente, se asemejaba a una fútil oruga enroscándose en su centro y gateando hacia la luz; luego, y como respuesta al inefable silencio de Eduardo, acumuló su confusión transmutándola hacia su interior en una bilis iracunda que le cubrió de pies a cabeza, transformándola en una Sílfide Crisálide.

Semejante tontería salida de la boca de Eduardo no pudo hacer menor efecto en Margarita que desencadenar la última etapa de transfiguración. La impetuosa pululante se levanta de su letargo y rompe su coraza; siendo bendecida enteramente por la cólera, que se dibuja en sus alas escarlata y le impulsa hacia las alturas. Su última frase antes de elevarse libremente, fue un grito desesperado, incoherente y disonante cuyo signo de admiración fue un aletazo descargado con la escasa e infinita fuerza de su ser en la mejilla izquierda de Eduardo. La única respuesta a esta revelación fue una vacua y mortecina mirada dirigida desde el fondo de la silla adyacente. Margarita ante este gesto, decide no alimentar su furia, sino elegante y fugaz, alzar el vuelo, dejando tras de si una estela de llanto alcalino, que bendijo las frentes de los absortos comensales, testigos de su partida.

La labor como vigilante sólo duró ocho meses. Todo esto porque mataron a un relevante de descansos un miércoles a la una y cuarenta de la madrugada. Al parecer, los responsables buscaban a un guarda de seguridad que, hace cerca de una semana hizo unos disparos al aire al darse cuenta de que tres individuos intentaban robar una tienda de abarrotes cerca del lugar en que este hacía guardia.

Eduardo sintió un leve acaloramiento en la parte izquierda de su rostro, a pesar de ello, continuó con su rumia de pensamientos.

La victima respondía al nombre de Horacio González Petro, de 25 años. Recibió 14 puñaladas distribuidas en pecho y espalda, fueron perforados el pulmón derecho, el estómago y el colon descendiente. En ese momento se encontraba bebiendo café. Como relevante de descansos, reemplazaba en distintas zonas a sus compañeros en el turno de seis de la tarde a seis de la mañana. Entre ellos, Eduardo Torres Algarra, a quien reemplazaba la noche de los sucesos.

El último sorbo del jugo de maracuyá. Eduardo es rescatado de su abismo después de haberse saciado. Dirige su mirada al televisor, que transmite la sección de farándula de las noticias del mediodía, que capta su atención rápidamente a causa del escote de una de las presentadoras y las imágenes de una exuberante modelo que se exhibe en un diminuto traje de baño. Una leve erección no tarda en presentarse. El noticiero concluye su emisión con la fotografía de la curvilínea venus. Eduardo se incorpora de su silla, se dirige al cajero y paga los dos almuerzos, mientras recuerda que Margarita había prometido pagarlos:

<>

<>

<>

Recibe del dependiente diez mil pesos, saca del bolsillo otros mil y los junta, mientras lee:

“El pueblo es superior a sus dirigentes”

Y decide ir a jugar un número que vagaba por su mente desde hacía unas horas. Camina media cuadra hasta la oficina de apuestas, donde una mujer de cabello ondulado y oscuro le saluda amablemente, mientras atiende a un octogenario que replica entre dientes unos números creados estratégicamente y cuenta unas monedas que saca de su bolsillo trasero, el mismo donde carga el almanaque Bristol. Eduardo irrumpe en la escena:

<>

<> Responde sin mirarle.

El anciano continúa musitando entre dientes:

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<>

<>

<>

Tal diálogo, en un principio ajeno y distante para Eduardo, comenzó a cultivar un terrible presentimiento que le atravesó el pecho igual que lo hiciese alguna vez la lanza del soldado romano a un Cristo Lejano hace ya muchos años. La curiosidad le impulsó a preguntar:

<>

<> Respondió el anciano

Eduardo trata de filtrar el trance en que estuvo sumergido minutos antes, después de tamizar las pocas palabras que percibió de Margarita, encontró un vago residuo: “…tengo un retraso…pelea que tuvimos la semana pasada… enferma de la úlcera…incapacidad de diez días…perdí el bebe…pero, dígame algo al respecto…”

Los indiferentes

2008-12-25T21:36:00.000-08:00

Autor: Antonio Dera.

No soy alguien, no existo, no tengo cara, ni familia, ni amigos, ni conocidos, ni pasado, ni presente, ni futuro, ni mierda. No hago parte de las cientos de personas que valen la pena en este país, que tienen voz y voto y que son luminarias de la patria, cuya presencia se hace necesaria para seguir adelante en este fangonal de ideas trozadas. Nunca fui caminata callejera, protesta silenciosa, bocas cosidas, cadenas humanas, ni nada por el estilo; por mi nadie elevó súplicas, ni puso un pie en el polvoriento camino de la protesta, ni se levanto en pancartas sobre calles principales en ciudades principales de países principales. No hice parte de quienes eran canjeables, ni de los que tenían por precio cabezas humanas o dólares; fui algo de carne y hueso que ahora se quema en total oscuridad. No tengo nombre que dar, ese lo perdí hace tiempo cuando quede internado en la panza de la noche y fui devorado por la ausencia de quien no existe, incluso, en las mentes de quienes me conocían y decían amarme, cuyos recuerdos agujeró el tiempo con sus roñosos dientes. Por tanto, lo que no se nombra no existe, como dicen los judíos, cuya suerte envidio ahora, que no sé ni siquiera de qué muero y por qué muero. Fui rastro durante los primeros meses en que parecía haber empecinamiento por encontrarme, fui objeto vivo mientras algunos creían que aún existía, así fuera en la negrura del abismo que representa este espacio reducido y pestilente, donde ahora intento ser sin saber cómo. Fui alguien que salió una mañana a trabajar como siempre, sin pretender más de lo que tenía, o quizás pretendiendo que lo que hacía me convertiría en más; lo importante es que mi vida era neutralmente simple y estúpidamente creí que eso me salvaba. El lugar no importa, igual para dejar de ser sólo es necesario existir (fórmula tonta pero segura), y en cualquier lugar de lo que conocí como mundo se puede desaparecer. Fui blanco de guerras superiores que se mueven sobre mi, sobre ti, sobre todos, sin que sepamos nunca de donde vienen y por qué estamos en medio, siendo la carne de cañón que todos apuestan y tiran sobre la mesa, como los frijolitos negros en un juego de cartas estudiantil o las fichas coloridas de un casino bullicioso. Y durante días camine sin rumbo, más que el trazado por aquellos que se convertirían en mis dueños: ahí comencé a ser objeto y empecé a ver como me transformaba en una sombra larga y espesa. Fui padre, fui hijo, fui amigo, fui esposo, fui amante, fui bueno, fui malo, para terminar convertido en una figurita de barro haciendo guiños a una cámara estática, que servirá de testimonio vivo de lo muerto. Por las laderas sentí el peso del agua encima y en cada mirada al cielo buscaba una respuesta que no tenía pregunta aún. Nunca supe realmente cuál era mi posición en el gran juego de damas que parecía cernirse sobre todos. Las otras fichas, o lo que parecían personas en medio de las cadenas y laderas, también se movían a paso lento, esperando que la gran mano decidiera su destino. En ocasiones alguna era devorada por un peón (¿no éramos damas?) e irremediablemente teníamos que dejarla tirada al azar para que no estorbara el resto de la partida. Nunca fui una figura importante, o por lo menos es lo que sentía cuando nuestras llamadas de auxilio quedaban cortadas por esa línea de fuego que tendían los fusiles frente a nosotros. El sol se encargaba de recordarnos que entre el cielo y la tierra sí hay cosas ocultas, y que no todo sale a la superficie; éramos reptiles babosos que encadenados a nuestro destino incubábamos sueños tontos de libertad. Jamás pise un congreso, un senado, una alcaldía; ningún puesto del gobierno fue mío, y sin embargo comprendí que el objeto en que me convertía era un pequeño Cristo de plástico, parecido al que cuelga de los rosarios fosforescentes. Llevaba encima la carga de un pueblo, de un odio nacido de las desigualdades, que contra mi se justificaban, sin entender que yo no justificaba ninguna. Jamás se me pregunto que esperaba de todo esto, y para que no perdiera mi brillo, se me daba lo mínimo en una vieja lata de sardinas, cuyo aroma rancio era el eterno retorno de una mar que jamás volvería a ver. Esas largas caminatas por la incertidumbre de la vida que se extinguía en mi, se convirtieron en pesos más grandes que el mismo acero con el cual aseguraban mi libertad. No fui poesía viva, ni existencia revolucionaria o comprometida, ni ninguna de esas maricadas que a la gente le gusta leer de los inexistentes, de aquellos que han dejado de pertenecer al mundo de los vivos, para internarse en los sótanos industriales del olvido, donde el dolor deja de ser una sensación para convertirse en emoción; la única que nos dejan. Mis palabras pertenecían a mis instantes y sólo en ellos valían o cobraban vida en los demás. Jamás hice panfleto de mis creencias a pesar de estar convencido de ellas, por más que sintiera mi voz trancarse en mi garganta. En los monólogos que sostenía durante aquellos instantes de lucidez, donde mi charla cansina rogaba por volver a mi primer estado, nunca busque sentar verdades absolutas ni convencer al aire de mi realidad. Completada mi metamorfosis en objeto, aprendí a ver con las manos; la invidencia se convirtió en mi aliada a la hora de querer escapar y mis suplicas comenzaron a bajar porque hacía arriba ya no las oían. No volví a disfrutar del campo, de la naturaleza, de la apacibilidad de las montañas, mis pies descubrieron el mal sabor de la tierra empacada a la fuerza dentro de mi boca, el fastidio de las pequeñas piedras en el camino y de ellas en mis botas de caucho, que se hacían guantes insoportables de mi existencia. La madre del platanal se vengó en mi y con furia escupía su pelotones de insectos que se almorzaban el cascarón vacío de mi alma, dejando lo últimos jirones de vida descompuestos de realidad. Nunca fui escritor, columnista, periodista, cronista, o literato, como quiera que se llamen, y sin embargo me volví experto en la escritura automática espiritual, redactando cartas incoherentes a personas invisibles cuyas direcciones no pude nunca descubrir, desde mi pequeño refugio improvisado en medio de la nada. Las pocas lecturas que realice en vida se volvieron materia prima al momento de escribirlas, y busqué con ellas una ventana por la cual asomarme al exterior, para que todos vieran mi cara mugrosa, picada de insectos, que todavía se esforzaba por representar a un humano, pero en mis salidas de reconocimiento, sólo recibí el eco blanco de la página sin escribir. Y comprendí que nuestro nombres hacían parte del memorial de los agravios que nadie leería jamás, cuyo listado se escribía con tinta invisible en la espalda del país y del cual todos hacíamos potencialmente parte. No fui narcoadicto, consumidor de crack, perica, bareta, coca, polvo de ángel, o cualquiera de esas basuras que engrosan el Partenón de mierda que los gringos compran envuelta en aluminio, como santo dominguero de parroquia vecinal. De esos pequeños dioses cuyas culpas pagan sus seguidores en las calles de las ciudades, mendigando una libertad de la cual no son dueños por decisión propia, mientras yo muero en una cárcel sin paredes de la cual soy culpable por ser parte de las víctimas de los indiferentes. Sin embargo descubrí los colores que encerraban el negro, el verde, el café, cuando los meses se encargaban de estamparlos en tus ojos y la manera en que después de cierto tiempo se convertían en camisas de hippie fumacoca, emancipados de la realidad al mundo del pequeño Nemo. Alucine con fuegos de colores apretados contra mis ojos y viaje en un mismo lugar durante días, consumido por las plagas de Egipto, que un Dios olvidado había depositado en mi. Fui seguro comercial sobre el que se cerraron las transacciones de toneladas que enriquecen una subnación adyacente a la nuestra, de la cual ninguno parece tener cuidado, hasta el día en que hace parte del negocio, y debe tomar su lugar de cláusula enmendable. No soy más que un firma de lágrimas debajo de una línea puteada por todos, pero olvidada al momento de pagar con carne. Fui un contrato laboral a termino indefinido sin ninguna responsabilidad, con un patrón invisible, oculto por la maraña de mentiras que desayunaba en las mañanas, y que creía verdaderas cuando era humano, hasta el momento en que fui fundido en acero, para ser estatua de recuerdos, para ser imagen de vergüenza al que se le voltea la cara como escupitajo en la pared. Y comencé mi declive a una desesperanza tibia y marchita, llena de ilusiones futuras que se deshacían bajo el moho verde de los campamentos a los que se me llevaba a la fuerza, donde la fe en volver a diseñarme se corroía por los hongos del olvido. En ellos aprendí a desapegarme de todo, incluso de mi alma, para pelear de nuevo por existir aun cuando ya me sabía muerto, envuelto en una tela de piel mugrienta, cosida bajo cicatrices rojizas e infectas, estampada de figurines rojos con formas de cardenal. Imágenes que me recordaban el paradójico precio de esta supuesta lucha por una igualdad social, basada en la eliminación de los mismo estamentos que la componían. Y por fin descubrí el sentido que había en esas lagrimas de barro que caían por la televisión cada vez que la encendía, en esas caras airosas por libertad llenas surcos estériles, transformadas en máscaras de llanto reflejadas en las caras de familiares destrozados por la violencia de la amputación, atestiguando una humanidad reducida a tener como mascota a otros humanos en su viaje enfermo por el mundo de las guerras estúpidas y que no sólo se ciernen sobre las cabezas de los que vivimos en el patio, atrás, sino también sobre los que habitan la casa. Fui atemporal y desafíe las leyes del espacio al desaparecer de él para convertirme en elemento de las dimensiones desconocidas, cuyas salidas tubulares dan a pequeños huecos en el aire, donde el piso es una ilusión que se busca con desespero, queriendo aferrarse aunque sea a una sola cosa. Y sin embargo, en medio de mi mutación en acero, cueros de raspones, costras de sangre y heridas espirituales, existencia artificial, olvido general y tortura organizada, constante, puntual y deshumanizada, aún tengo fuerzas para rasgar lo que queda de mi voz, y levantarla como sólo yo podría hacerlo, como sólo yo he sabido tragármela, para hacer saber a la tuya, muda, imperceptible, incrustada en el conformismo de la libertad, en caminatas de Bon Ice con sonrisas falsas que no saben por que atraviesan la calle, que la muerte no es un estado inmaterial y que puede alcanzarte incluso mucho antes, de llegar a morir.

(sin título)

2008-12-25T21:28:00.001-08:00

Autor: (Pendiente por actualizar).

Las siguientes palabras no pretenden ser mensajeras sinceras de los sentimientos que se densifican dentro de quien las ha escrito; igualmente, no pretenden conformar un texto aprobable por los odiosos “encorcetadores” y críticos plomizos, así como tampoco esperan ser leídas con mucho interés ni detenimiento; sin embargo, cual flores bellas devoradas por Lampades, lo agradecerían amables.

Realmente su única pretensión, es a la vez su única virtud,… la más noble de todas las mezquinas virtudes…

Las siguientes palabras están repletas de Vanidad, aunque también están dedicadas a una hermosa mujer, a… Ella…

Relojes de arena…

El tiempo es ahora prisionero.

ROJO- Aquí estoy, y sin embargo he abandonado ese cuerpo, rebozante en deliciosos sentidos. Lo amaba,… pero ojos hermosos me embriagaron. Por ser de su luz sacrifiqué la piel ardiente, la lengua exquisita y la música furiosa.

ELLA- Sigues mi silueta y mi mirar, tú, puro Color Rojo, no me ves, pero me puedes escuchar… Las palabras de tus reflexiones apasionadas me aman aun más de lo que cuentan; dime Color, ¿eras tu quien bailaba con migo esa tarde? ¿Acaso has aceptado mi invitación?

ROJO-

En una tarde amarilla
Y más triste
Bailó coqueta conmigo la muerte
En mis labios de mimbre.
Bailó conmigo,
Bailó tan hechicera,
Que me invitó a bailar
Con los muertos de Orihuela.
Y me fui a bailar
Envuelto en tinta y carbón,
Y a borrar con nata
Lo que le faltaba a mi corazón.
Tuve que borrar tu pelo,
Y borrar tu camisa,
Tuve que borrar tus ojos
Y borrar tu sonrisa.
Bailaré,
Y bailaré con la brisa,
Que te ama el cuerpo
Y me susurra sin prisa,
En viaje de hombre hecho de un arenal,
Algunas palabras tuyas, de un baile mortal.
Y que me susurra el nacimiento de un mundo en flor,
Y que me sopla…
Junto a Miguel Hernández de Orihuela
Donde me hice bailador.

ELLA- Si, aceptaste… ¿Así que tras de mi has viajado hasta mas allá del atardecer?, ¿Cómo era que le contabas a Ella, Rojo romántico, como el mundo te vio nacer?

ROJO-Es mentira que la madre tierra sea mi madre entera.
Y mentira que yo sea su entero hijo.
Esta tierra que forja piedras,
Solo forjó mis huesos.
No soy todo hijo de madre alegre y morena.
Ni todo hijo de su ardiente piel…
Compañera.
Compañera, a ti que te veo miel,
Solo en parte se lo debo a ella,
Y a su corazón materno, flagrante y fiel.
Siendo así,
Si preguntas, las cosas,
Te diré entre rosas,
Como nací.
Por su amor, tomó al delirio,
Una luna moribunda,
De esa unión nació esta alma
Hecha alma y vagabunda

ELLA- …Y me hablabas a mi, llamándome “ella”, de mi con gran desprecio…

ROJO-Ésta muerte
Que me acecha y camina,
Ésta muerte
Que no es muerte latina.
Que no es muerte puta,
Que no es muerte guerrillera,
Que no es muerte pobre,
Que no es muerte compañera.
Ésta muerte,
Que encontré en el aire
Que la respiro…
Que no es europea.
Ésta muerte, que no es de historia
Muerte sin locura,
Sin viñedos, sin hermosura,
Ah, muerte sin cultura
Y sin esclavitud
Muerte sin muerte
Muerte sin ataúd.
-Esta tierra no te cría
Como a la peste…-
Tampoco es del Asia
Del Asia de este,
Ésta muerte de tierra
Tan falsa como la muerte,
Tan falsa… como nacer.
Muerte sin fiebre,
Sin tradición, sin filosofía,
Y sin tiempo para crecer.
Africana
Africana y nada más,
Llena de armas primitivas
Como esa irónica paz.
Desolada,
Humana,
Seca,
Carrasposa,
Como el África pobre
Consumada en su braza.
Muerte desmadrada,
Temida, temida pantalla
Muerte, solo muerte mundana
Ninguna muerte,
Solo muerte humana.

ELLA- Desbordado de desde, y aun así acertabas;… sólo humana…
Deja que mueran los tontos. Tú, formula tu ser, ligado al hueso de tu deseo…

ROJO-Yo fui el pájaro manso…
Que devoró tu boca intocable.
Yo fui esa flor marchita…
Que no vio tu ojo amable.
Y fui
Y me escondí en el aire,
Cerquita de una estrella
Como un fuego errante.
Yo soy la inmortalidad
En un molde
Donde respiro y me muero
Soy la sórdida inmortalidad
Y a ti… te quiero.

ELLA- Basta de inconciencia feroz; en mi misma te has escudado para morir de mortal. Y yo misma te recojo, sin plomizo tribunal, te llevo en mis ojos, de niña floral, te llevo en mi aliento,… de hija solar.

ROJO- Soy…
Soy rojo…
Soy color roj…

SILENCIO- Shhhhhhh, ¡silencio!
Que tu vos áspera
Hiere mi piel, sutil y colorida.
Hace sangrar mi boca de mujer,
Con sangre de silencio.
Acógeme en tu corazón.
No me destroces…
Desgárrame solo para contestar… ¿Quién eres?
…

La arena yace derramada,
De los relojes quebrados ahora huye el tiempo, frenético y voraz…

La desolación perforó sus pechos, amantes recíprocos, como balazos traidores.

…

…

Ella…

…

…

Y respondió

Ella- Yo soy la hija de las estrellas.

…

…

A la vez, El…

El- Yo soy el heredero… del olvido… y del mar.

…

…

Shhhhhhhh, ¡silencio!

…

…

De sus manos juntas broto una rosa, hermosa y pura como la tarde.

Hermosa y pura,… como eso a lo que llaman… alma

… y amor.

Hermosa y pura,… como eso a lo que llaman… ROJO.

¡Qué cagada!

2008-12-25T21:25:00.000-08:00

Autor: Carlos Enrique Serrano Rosero. Estudiante de filología inglesa.
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Estaba fría, todo su cuerpo casi llegaba a una hipotermia severa, sudaba. Lágrimas y sudor corrían abruptamente por su rostro, un rostro arrugado por una horrible expresión que reflejaba el más incomodo de los dolores. Su vientre se contraía espasmódicamente mientras su pupila se dilataba, algo dentro de ella quería salir, algo debía ser expulsado en el salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor.

Afuera de ese salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor estaba Dolores, una mujer de treinta y ocho años de nacionalidad boliviana que vivía en un pequeña ciudad llamada Cochabamba de la zona central de Bolivia, capital del departamento homónimo, junto al río Rocha. (Microsoft Encarta 2005. Reservados todos los derechos) Era descendiente de una familia de clase muy baja pero con la suerte de tener de hija a la novia del cocalero de la zona por lo que Dolores pudo brindarle a su familia pero sobretodo a ella misma miles de comodidades, ya que como dice el dicho popular: “sin tetas no hay paraíso”.

En el corredor de aquel lugar cuyo fin llegaba a la puerta de ese gran salón blanco, Dolores desfilaba como cuando lo hacia sobre el puente de la piscina de “El Arequipe”, su benefactor. Se comía las uñas de una de sus manos de manera esquizofrénica mientras que en la otra sostenía impacientemente entre sus dedos un cigarrillo que hace años le había manchado sus dientes y sus uñas medio mordidas. Ella, se desplazaba de allí para acá. Por momentos era tanta su desesperación que alcanzaba a fumarse las uñas o morderse el cigarrillo. Este instante sublime representaba todo lo que Dolores quería en la vida; conocer la tal USA, esa United States de la que le hablaba “El Arequipe” antes que se lo mataran. Ella queria ir -“ pa’onde iba la blanca” - como le decía el difunto que en paz descanse. Era su oportunidad de comenzar una nueva vida sin los reproches de su familia, sin las persecuciones de los “Arequipitos” y de todos los Cochabambanos que ahora le decían despectivamente “La Manjar Blanco”.

Mientras tanto en el salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor, estaba Julia quien se había estado preparando desde hace siete meses para la llegada de este momento. Ella ya no tendría que trabajar de niñera nunca más, porque ya tendría lo suyo. Por la mente de Julia pasaban los recuerdos de tantos niños fastidiosos que tuvo que cuidar antes, los pañales, los teteros, los berridos y los gasesitos que le daban paz a sus almas y a todos, los gasesitos por cualquier huequito. Tiempos que serian diferentes ahora, todo un futuro brillante abriéndose ante sus ojos, como cuando por primera vez vemos la luz, como el día del nacimiento y gasesitos, y más gasesitos.

Pero allí afuera, Doña Dolores o mejor conocida como “La Manjar Blanco” no estaba sola. Un hombre elegante y prestigioso llamado Ildebrando la miraba intensamente mientras ella desfilaba en el pasillo. Ildebrando era un abogado reconocido en Cochabamba entre otras cosas por ser uno de los pocos que no cayeron muertos en el “Arequipazo” ocurrido hace diez años en el pueblo y que había exterminado con todos los políticos, abogados y curas de la región. Este hombre era el mismo que había traído a Dolores en su camioneta. Se habían encontrado en la habitación central de la casa de Ildebrando, que desde hace un mes para acá era la de ella también y él la había llevado hasta el lugar acordado, a la hora acordada. Esta fue la única manera que Ildebrando encontró para lograr viajar hasta los Estados Unidos y conseguir allá trabajo como abogado, pues en Cochabamba, su ciudad natal, de la zona central de Bolivia, capital del departamento homónimo, junto al río Rocha. (Microsoft Encarta 2005. Reservados todos los derechos) el derecho al trabajo se lo habían arrebatado sin objeción, sin defensa, sin jurado y sin juez, razón por la que sus estudios en la Universidad de San Simón en Derecho y Ciencias Políticas eran ahora inútiles en Cochabamba y en casi toda Bolivia.

-La cagó- se decía Julia como hablando a una tercera persona inesperada, en el mismo salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor. Llevaba más de una hora allí y sabía que cuando saliera un grupo de personas impacientes estaría esperando por ella. En medio de esos cólicos monstruosos sonreía, pues no podía concebir una situación más absurda, todo eso parecía más una fantasía estúpida sacada del imaginario de un estudiante universitario frente a un computador a las 12:05 a.m. No podía concebir -¡No puedo concebir!- Se repetía una y otra vez Julia cuando de repente, escuchó la voz de Albeiro que acababa de llegar al lugar de reunión y que esperaba también allá afuera. Julia muchas veces se dijo que ese iba a ser el padre de sus hijos.

Ese era Albeiro, un muchacho humilde de Cochabamba, ciudad de la zona central de Bolivia, capital del departamento homónimo, junto al río Rocha. (Microsoft Encarta 2005. Reservados todos los derechos) que había sido popular por ser, desde muy pequeño, el más listo de la escuela que había construido “El Arequipe”. Actualmente estaba becado en la Universidad de San Simón por ser el mejor de la facultad de Bacteriología y por tener amplios conocimientos en medicina. Él había estado respaldando a Julia durante esos siete meses con sus conocimientos médicos. Albeiro como nuestros demás personajes compartían algo. Tal como Dolores e Ildebrando, Albeiro quería viajar a los Estados Unidos de América, pues sabía que de quedarse en Cochabamba su único futuro sería trabajar como analista de muestras fecales y ese era un trabajo poco digno para él y sus bastos conocimientos. Albeiro discutía algo con los demás allí afuera y Julia podía escucharlo, lo que a ella le produjo un afán terrible en salir e ir a saludarlo, pero para ello debía terminar con su importante tarea primero. Julia sabía que tan pronto todo esto terminara, ella se marcharía con Albeiro en su moto hasta La Paz, donde su nueva vida comenzaría al lado del futuro padre de sus hijos.

Julia seguía allí, las contracciones de su vientre se hacían cada vez más insoportables pero parecía que todo esto pronto acabaría y lo mejor, que tendría el final esperado. En medio del terror que le recordaba precisamente que no estaba en otro lugar diferente al mismo salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor, mejor conocido como baño, lavabo o sanitario, vino de repente a su mente el albañil del pueblo, ese señor tan amable, que como Albeiro, tenia como profesión meter las manos en la mierda, Don Joaquín.

Don Joaquín fue considerado el héroe del pueblo, claro está, antes de ser destronado por su archí enemigo “El Arequipe”, pues sin su presencia Don Joaquín era el único que podía solucionar los problemas sanitarios del pueblo con su overol azul y sus guantes amarillos que lo hacían ver como todo un superhéroe. Con treinta años, su carrera como albañil se había esfumado cuando “El Arequipe” tuvo la brillante idea de mandar a instalar el mejor sistema de acueducto y riego de plantas en toda Bolivia, aunque este haya producido altos índices de amebiasis en la población cochabambeña. Pero no todo eran fracasos en la vida de Don Joaquín, pues encontró un lugar donde realmente lo querían y lo necesitaban, además que ganaría muchos dólares por hacer lo que siempre había hecho, destapar cañerías pero ahora en los iunairesteis. Esa había sido la mejor noticia que Joaquín había recibido en su vida. Cuando leyó la carta que contenia tal noticia decía: -”The federal Organization of Latin American Plumbing in The United States has already accepted your profile request. Welcome! You are hired”- Por supuesto al leer esta carta Joaquín no la entendió, pues su Ingles era nulo, así que decidió pedirle a Julia, la única en el pueblo que sabia Ingles, que por favor le tradujera el contenido de la tan anhelada carta. Joaquín no quería ilusionarse, así que trato de contener sus emociones mientras Julia leía: -“po’ que los plomeros de la USA le van a dar trabajo Don Juaco, que se acerque lo más prontito posible a la embajada en La Paz “. Fue allí, en ese justo momento donde un regocijo recorrió el cuerpo de Joaquín, se iba para los iunairesteis, era un hecho.

Julia por fin estaba llegando a la paz, pero no a la ciudad sino a la de su cuerpo. Todo ello que en un principio tenía que ser expulsado había llegado a su destino. Un intenso olor cubrió y obscureció el ambiente, primero del salón brillante y limpio que era como el santuario del dolor y mal olor conocido como baño, lavabo o sanitario, desplazándose delicadamente por entre las ranuras de la puerta del baño, bailando por el pasillo en el que Doña Dolores ya no desfilaba sino que escapaba de tan repugnante fragancia, hasta llegar a la sala de la casa de Julia donde Joaquín, Albeiro e Ildebrando esperaban, quienes al sentir tan revelador olor suspiraron profunda y placidamente en unísono. Por fin Julia había cagado satisfactoriamente.

Después de todo este gran esfuerzo, lo más duro de la experiencia para Julia fue cuando tuvo que recoger los pequeños bollitos de la tasa y distribuirlos cautelosa y organizadamente en pequeños tarritos medio transparentes con tapa azul que trataban de aparentar que no contenían... lo que contenían. Los empacó todos, los marcó con un esfero que no debería estar en un baño ( o ¿cuantos esferos han visto en un baño, ah?) y los empacó en una bolsita de droguería.

-¡Abrió la puerta!- dijo Doña Dolores entusiasmada mientras que Julia se asomaba por el corredor desfilando con su vestido naranja para ir a misa con su abuela los domingos - Ahí están- dijo Julia avergonzada y los puso sobre la mesa de la sala frente al sillón viejo en el que Ildebrando descansaba.

-Esta es la platica mija- dijo Doña Dolores- Que muchas gracias, estos muchachos tan sanos, deben ser vegetarianos –agregó y se marchó sin despedirse de los demás. Detrás de ella, salió deprisa Ildebrando, quien tampoco se percató de despedirse. Mientras tanto Joaquín revisaba extrañado el baño tratando de repararlo aunque por primera vez alguien había cagado en un baño pero sin ensuciarlo todo. Él también le había dado un dinero a Julia y este iba a ser su último trabajo en su tierra, Bolivia. Albeiro estaba riendo junto a Julia pues ella le contaba que, mientras había estado en el baño, había olvidado el procedimiento para recoger muestras fecales que él le había enseñado-¿Y nada de amebas, amor?- dijo Albeiro- Nadita de nada, mi Winnie Pooh- dijo ella mientras lo abrazaba y él le daba un beso.

“La Ameba o Amiba es organismo unicelular perteneciente al filo Sarcodinos y al reino Protistas. Los sistemas antiguos de clasificación, incluían a las amebas con los animales. Al menos seis formas de amebas son parásitas del hombre. De éstas, la más importante es Entamoeba histolytica, que causa la amebiasis y la disentería; la enfermedad aparece en brotes epidémicos, cuando las aguas residuales contaminan los suministros de agua o cuando el suelo se fertiliza con desechos humanos sin tratar, como en las plantaciones de coca”. Microsoft Encarta 2005 (Reservados todos los derechos).

Las amebas era lo único que Julia no compartía con los otros futuros inmigrantes pues por lo demás ella también se iba para los Estados Unidos con los más de mil setecientos dólares en efectivo que Ildebrando, Doña Remedios y Joaquín le habían dado por vender su mierda y así lograr pasar los exámenes en la Embajada Norteamericana, ya que todos tenían muchas amebas, muchas y no serian aceptados.

-Iba en la moto con Albeiro y me acordé de los campos que una vez habían visto crecer, miles y miles de hectáreas de coca. Es increíble como todo eso pasó. Ya estoy en los Estados Unidos y me parece irreal que al final Albeiro haya tenido que ser compañero de trabajo de Joaquín en el humillante mundo de la plomería, bueno al fin y al cabo, mierda en laboratorio o mierda en el baño, es la misma mierda. Lo comprobé cuando una vez tuve que recoger mis muestras fecales para poder llegar aquí; me pagaron por venderles mi mierdita libre de amebas, y así como le digo Don Carlos, a través de la mierda uno consigue muchas cosas ya sea comiéndosela, vendiéndola, echándola, deseándosela a otro, mencionándola cada vez que la caga, y yo la cagué, mi vida es una mierda aquí, ¿no ha escuchado ese cuentito del pollito que se esconde en la mierda de una vaca para que el águila no lo vea y no se lo coma? Pues usted ha sido Don Carlos, una gran ayuda para mí, como la mismita mierda de la vaca, ¿me entiende?-

-si la entiendo Julia- dije yo mientras ella buscaba algo de café colombiano que, entre otras cosas es bastante difícil de conseguir en Miami y ella al notar que no tenía, me miró y me dijo...

...- no hay más café mi Winny Pooh, ¡qué cagada!.

Bogotá, Colombia

Dedicado a todos los que nos ha tocado comer mierda en los Estamos Sumisos de América.

Periódico “A Fazenda do Cacau”

2008-12-25T21:14:00.000-08:00

Autor: Carlos Enrique Serrano Rosero. Estudiante de filología inglesa.

En homenaje a Jorge Amado

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Ilheus, Bahía , 7 de Agosto de 1958

Titular: Asesinato en iglesia local y terrible suicidio de popular hacendado

“Esta historia de amor –por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda- comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en el que el hacendado Jesuíno Mendoça acabó, a tiros de revolver, con doña Sinhazinha Guedes Mendoça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta”.1
Estos desafortunados acontecimientos, ocurridos ayer en la tarde primaveral, acabaron en esta terrible tragedia que los inspectores del estado de Bahía han logrado esclarecer.

Jesuíno Mendoça, reconocido comerciante de cacao de la zona, moreno, de olor a tabaco y a café oscuro nacional, después de cometer su crimen decidió suicidarse frente a la plaza central. Una carta que Jesuíno dejó frente a su lecho de muerte dilucidó los hechos. Este documento iba dirigido a Gabriela, una campesina del pueblo de Ilhéus.

A continuación, presentamos esta carta escrita por el difunto Jesuíno Mendoça a Gabriela del Mar durante su viaje de vuelta a Ilhéus, su ciudad natal. Lo invitamos a que juzgue usted los hechos relatados en cuatro cuartos por Jesuíno, y que además decida quién es el verdadero culpable en esta trágica historia de dolor, de clavo, de canela y de amor.
Jesuíno! ¡ Sí me acuerdo!

Informa: Gabriela Loeiro

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São Paulo, 4 de Agosto

Mi adorada Gabriela:

En el tren hacia Río

Voy en marcha una vez más. No puedo dejar de pensar en ti, ni en tu olor, ni en tus labios de mar. ¿Te acordás, mi Gabriela? ¿Te acordás que mientras tú recogías cacaos yo te cantaba esa canción que querías escuchar? ¿Te acordás del chocolate? ¿Te acordás de esa canción que de mi guitarra desafinada se escapaba mientras tú el chocolate preparabas poniéndole un poco de clavo, de canela y de sabor a sal?

Te escribo esa canción mi Gabriela, pa’que de mí te podás acordar. De esas tardes acostados en la playa viendo el sol de oriente despertar. Acordáte de la canción, mi Gabriela, para que la cantés cuando vuelva allá, y que conmigo podás estar:

♫ “ Olor de clavo,

Color de canela.

Yo vine de lejos,

A ver a Gabriela” ♫

¿Te acordás, cierto? ¿Te acordás? Ahí está la canción pa’que la podás cantar. Escríbeme ahora tú esa receta de tu chocolate que quiero tomar. Pero no cualquier chocolate; el que tú me sabias preparar. Recuérdame cuanto clavo y canela debo usar, y así lograr que este chocolate sepa a tu caminar, al sabor de tu andar por la hermosa playa donde el mar y el cielo se besan en el horizonte para verte otra vez pasar, al ritmo de las olas que se rompen en tus caderas cuando bailás esa Bossa Nova de tu andar.
Amorosamente,

Jesuíno Mendoça

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Río de Janeiro, 5 de Agosto

Mi Gabriela:

Tu espejo de sal

Mañana tomaré otro tren para llegar allá y poderte abrazar. Ahora estoy frente al mar de Copacabana viendo la luna brillar; recordándote y queriéndote besar. ¿Te acordás, mi Gabriela? ¿Te acordás? . Te dije que eras una estrella submarina, pero no la de un coral; sos Iemanja que me mira, por un agujero circular, ésa que brilla en las noches, como tus ojos en el mar. ¿Te acordás, Gabriela? ¿Te acordás del mar?¿Del mar al que te llevaba para mostrarte una estrella fugaz pasar?

Acordáte del primer beso entre los palos de cacao donde te dejaste besar. Te zampé un beso en esos labios de río San Francisco, puro, transparente y colosal. Desde ese día hasta ahora, cada vez que te recuerdo quiero tus labios besar, porque eres mar y río; agua que quiero tomar. Por eso te escribí estos versos, mi Gabriela, para que podás brillar:

Rubia de sol, con piel de brasilera

Alma de dolor, de saudade y de canela.

Lo supe cuando te vi bailando sobre la arena

Que eras tú la de mis sueños,

Eras tú la única estrella.

Eres ese astro que se refleja en el Mar,

En ese Mar que abusivamente besos te da,

Para ver si así puede conquistar,

Tu corazón de princesa de cristal,

Esa que me mira,

Como mira Iemanja,

Es la luna que se mira los ojos en el mar.

Amorosamente,

Jesuíno Mendoça
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Ilhéus, 6 de Agosto

Gabriela Loeiro:

En la Tierra del Sinfín

Hoy te vine a visitar. Te dije que te tendría una sorpresa ¡Ya nos podemos casar! Por fin arreglé lo del divorcio con doña Sinhazinha Guedes de ex-Mendoça, o como la querás llamar.

Te fui a buscar. Pensé que podrías estar en la hacienda, pero no te pude encontrar. Grite tu nombre entre los cultivos de cacao, pero me cansé pronto de tanto vociferar. Cómo no se me gastaba tu nombre en los labios te fui a buscar hasta el mar. Y nada; no te pude hallar. Entonces fui al pueblo, donde mi tía Arminda; pensé que ella me podría informar. Me dijo que te estabas casando en la iglesia central, con un tal Osmundo Pimentel, el del hospital. Esto no puede ser verdad. Y además, ¿qué mi ex-esposa les había ayudado a organizar la boda y todo lo demás?

Ahora te voy a buscar a la iglesia, espero no estés allá. Vos tenés que ser mía y de nadie más. No respondo de lo que haga si te encuentro en el altar. Soy capaz hasta de matar a tu futuro esposo para que te deje de molestar.

Por fortuna llevo puesto mi frac y un revolver con dos balas. ¿Para qué más? Haré lo que sea necesario para que no te podás casar.

¿Te acordás, Gabriela?

¿Que conmigo te ibas a casar?

Voy para allá,

Jesuíno Mendoça

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En el Sinfín de la Tierra

Te encontré.
Seguí tu olor hasta la iglesia y pude verte allí en la plaza central. Pensé que debía rendirme, pero te tenía que rescatar. No los quise matar. ¡De verdad!
¿Te acordas, mi Gabriela, te acordás?. Te dije que haría lo que fuera por tu amar.

Adeus,
Jesuíno Mendoça

Amor + pasión = poesía

2008-12-25T21:02:00.000-08:00

Autor: Fredy Arley Echeverry, Universidad Nacional de Colombia. Filología e idiomas (inglés).

I

Tomé cinco rosas para ti,
Pero sus espinas
Se clavaron en las yemas
De mis dedos,
Y un suave y caliente
Río de sangre
Recorriendo por mis venas
Y gota a gota
Saliendo de mis dedos,
Me recordó aquel momento
En que nuestros cuerpos
Rebosaron de pasión,
Nuestras almas se fusionaron
Y tu piel, acariciándose con la mía,
Formo hermosa atmósfera,
Tan densa y cálida,
Que mis poros emanaron
El amor profundo que alberga
En mi corazón, mientras
Los tuyos emanaban
Dulce aroma, mezclado con ternura y pasión
Sensual amalgama de contrastes
Que empaparon mi ser
E impregnaron mi piel.
Hoy en la soledad
Que siente mi alma
Por tenerte lejos
Y sentirte ausente,
Dejo que la sangre
Vertiente de mis dedos,
Siga su curso
Hacia el exterior,
Tan sólo para sentir de nuevo
La fascinante fragancia
De aquella amalgama
Que doblega mi ser.

Poeta Frustrado

Una rosa
Una cascada...
No se que escribir
Se me han acabado las palabras,
Soy un poeta frustrado,
Y un poeta sin ideas
Es como
Una flor sin pétalos.
Trato de hallarle
Una razón y
La única que se me ocurre
Es tu adiós.

Antes
Cuando estabas conmigo
Era un gran poeta,
Famoso como Neruda
Y Apasionado como Bécquer.
Ahora
Soy solo un hombre más
Atado al pasado
Y arrastrado por el presente.
Me he convertido
En un barco sin timón
Que va a la deriva
Sin ninguna razón
Hacia donde el mar y las olas
Lo quieran llevar,
En un avión sin volante
Que vuela sin parar
Manipulado por el viento
Y sin lugar donde llegar.
Vuelve pronto
Y regrésame las ilusiones,
Para que juntos encontremos
La pista
De ese avión sin volante
Y el puerto
De aquel barco sin timón.

Tú y yo

Tú dices
Que lo que siento es solo obsesión,
Yo digo
Que es puro y sincero amor.
Tú dices
Que lo nuestro es un error,
Yo digo
Que es un regalo de Dios.
Tú dices
Que me odias con el alma,
Yo digo
Que te amo con el corazón.
Aunque me odias
Te amo,
Aunque tanto te amo
Me odias.
Que mundo tan confuso,
Que amor tan extraño e injusto.
Pero...
Justo o injusto
Extraño o normal,
El amor que siento por ti
Es lo más bello del mundo.
Y por último,
Aunque somos como
El agua y el aceite,
Cada día te amo más.

Cobardía

No se me ocurre que escribir,
Ya no me salen del corazón
Esos versos llenos de amor.
Ahora solo se me ocurre amarte
Y pensar en el momento
En que deje que te fueras
Sin luchar por tu gran amor.
Que cobarde soy,
Pero que puedo yo hacer
Si no soy capaz
Ni tengo las fuerzas suficientes
Para seguir esta batalla sin fin,
Que lo único que hace
Es herir mi corazón
Y romper en mil pedazos
Las ilusiones de mi ser.
Aun recuerdo
Aquella fría tarde de enero
En que me dijiste que me querías,
Y aunque tanto te adoraba
Solo deje que te fueras,
Sin retenerte a mi lado.
Ahora lo único que hago
Es darme golpes de pecho
Y arrepentirme cada segundo
Que transcurre de mi existencia
Por haberte dejado marchar.
Pero...
De que sirve
Tanto arrepentimiento,
Tantos golpes de pecho
Y amarte tanto,
Si no puedo devolver el tiempo
Para remediar aquel error
Que me cuesta la felicidad.

Sólo un deseo

Anoche,
Mientras miraba la luna
Y admiraba su belleza,
Una luz resplandeciente
Me ilumino el rostro
Y una voz de la nada
Me concedió un deseo.
Hoy
Me he matado la cabeza
Pensando en aquel deseo,
Pues hasta el momento
No conocía la razón
De mi existir.
Digo hasta este momento
Porque ya sé cual es,
Acaba de pasar
Y me clavo su mirada
Hasta atravesarme el corazón.
Esta noche
Cuando regrese aquella luz,
Le pediré
Que mientras duermas,
Un rayo de luna
Entre por tu ventana
Cual ladrón al acecho,
Y te robe uno,
Solo un beso
De tus labios,
De azúcar y de miel,
De caramelo y almíbar,
Y que me lo traiga
Para conservarlo
En un lugar seguro,
Donde nadie
Ni siquiera la luna
Me lo pueda arrebatar...
En lo profundo de mi corazón,
Justo al lado
De aquella flecha
Impregnada de tu amor.

No sé

No se por que te amo
Si ya no estas conmigo
Hoy que más te necesito
A mi lado.
No se por que te extraño
Si ya hace mucho que te fuiste
De mi pequeño rebaño
En el que para hacerme sufrir estuviste.
No sé por que aun conservo
El sabor de tus besos,
El aroma de tu cuerpo y
El timbre de tu voz,
Quizá se quedaron clavados
En lo más profundo de mi corazón
Y que solo los conservo
Para acordarme de ti
Cada momento que pasa.

Espejo

2008-12-25T20:54:00.000-08:00

Y pensar que tía Lilia siempre, siempre me lo dijo, acuéstate, reza, por Dios, sí por Dios y por ti, por nosotros, pavadas de las viejas, esas costumbres que se quedan como pegadas a la sartén, ni con jabón salen, que horror, que susto. Mi tía era una buena mujer, de esas mujeres chapadas (literalmente), chapadas a la antigua, sus faldas, sus blusas, hasta sus zapatos causaban algo de gracia, hasta su nariz era antiquísima. Vivíamos solos desde que mamá murió, no hablábamos nunca de eso, pero se que siempre la recordábamos, siempre estaba entre la ropa, en los calcetines, en los calzones de la tía, en la comida, aquí en el arroz. Al abrir la puerta siempre encontraba todo igual, la tía tejiendo con sus gafas a medio servir, por que solo tenían una pata, y el almuerzo cocinándose en el baño como siempre. El baño, el baño me toteaba de la risa, las baldosas blancas ahora amarillas, expelían el olor de cientos de guisados, tomates, cebollas, mantequillas estrelladas contra la puerta, mi tía decía que así se veía mas bonito, que le daba al baño un aire bonachón el olor a comida y yo nunca se lo discutí, parecía tan segura que los ojos le brillaban cada vez que lo decía.

A veces, llegaba y la encontraba mirando fijamente al espejo, un gran espejo que había en la sala, con marco de madera, media como dos metros en ese entonces, ahora creo que también, estaba allí estática, acompañando al sillón, a la mesa de centro, a la lámpara a danzar estáticos; yo lo supe, siempre supe que apenas escuchaban la llave en la cerradura se quedaban todos quietos, a eso jugaban, nunca lo pude corroborar, ya que cuando llegaba y antes de abrir la puerta miraba por la ventana, ya estaban quietos, seguramente el perchero que daba a la calle les avisaba, maldito sapo. Las manos se le ponían blancas, era tan hermoso verlas, se reflejaban perfectamente en el espejo y yo sabia ya lo sabia, los pies no se le movían pero los labios parecían temblarle un poco, tal vez de risa, o de ira yo qué sé; la mirada era como siempre perdida, visceral, taciturna, optaba por no distraerla, nada lo hacia, ni siquiera el arroz, el olor a quemado, incluso el fuego en el baño, por que el baño, la comida, la vida, el olor, esas cosas no importan cuando uno mira de frente a un espejo, ¿cómo van a importar?, no es una pregunta, pero como mas asegurarlo. Después de horas, donde soltaba una que otra sonrisa, tía Lilia me preguntaba cómo había estado el día y me charlaba de su rutina, de la novela de las once, del saco que me estaba haciendo y de tantas cosas que es difícil recordarlo.

Tía Lilia era, evidentemente, mi tía, suena algo tonto pero es mejor que quede claro, a veces las cosas, las personas, las vidas no son lo que dicen ser, entonces uno se pega unas perdidas, a veces Mozart suena raro (para mi solo a veces), otras Chopin, otras la vecina y su piano vertical; por lo general confió mas en lo que veo que en lo que oigo, ver a tía Lilia parada así me lo ha hecho confirmar. La casa era un de esas viejeras de todo barrio, ah eso si de dos pisos, si señor, una escalera en madera, puertas macizas en roble, muebles coloniales, perfecta; cuando llegaba a casa (aunque no hay mucho que contar de mi), sentía ese olor tan particular del rancho, un olor verde-azulejo, denso, pesado, esos olores que uno nunca olvida o que mejor nunca recuerda. En ocasiones subía al cuarto de tía Lilia y me acostaba a escuchar Schubert, me encantaba, el acetato estaba tan viejo el pobre, parecía ya tener barba y chochera, sonaba bien de todas formas; otras veces solo me acostaba y esperaba, algunas veces ocurría, otras parecía no existir, sí, eso de creer, de imaginar, de sentir, bah! el punto negro en el techo, ¿humedad?, el closet entre abierto y la ventana semi-amarilla, ahora creo que yo era tía Lilia, que yo era su cuerpo tendido en esa cama, blanco, frió, ido; siempre me provocaba algo de locura ese maldito punto negro, me parecía verme allí. Un día, de esos en los que parece salir el sol a pesar de no ser de noche, comencé a saltar encima de la cama para alcanzarlo, ¿imaginan?, de locos, de loco no quitarme los zapatos, esas cosas de loco que uno no hace, como vivir; salte tanto, tanto, tanto, que llegue casi a despegarme de la cama y el maldito punto negro ahora se reía de mi, loco.

Algunos días después de llegar a la casa y traer conmigo unos centavos, me sentaba a ver la televisión, era lo mas demente que se me ocurría, no habrá cosa mas loca que esa ¿no?, unos tipejos que se creen actores, ¡ridículos!, que tontería ver encerrados a unos pobres diablos hablando y pendejeando en un cuadrado de madera, pobres diablos, conducen todas las mañanas sus BMW, un latifundio a las afueras de la ciudad, una chequera repleta, ¡basura!, son tan tontos que no saben qué es verse a un espejo, un baño convertido en cocina, un punto negro del techo riendo, pobres.

Vivir no es fácil, no, escribir es peligroso, la tía Lilia plantada hace unos lustros gramaticales y yo hablando de mí (y eso que no hay mucho que contar de mí). Un día cuando llegue a casa, mi tía no estaba en la sala, el almuerzo no estaba en el baño y los muebles parecían tranquilos, no me asuste, pero preferí buscarla, no hay sea que le hubiera dado alguna locura, como por ejemplo planchar la ropa o cortar el césped (bah! césped, que burgués me sentí) o incluso salir de casa; cuando llegué a la puerta de su cuarto (el de tía Lilia sopenco) escuche murmullos y me imagine que tía Lilia estaba hablando de nuevo con él, ya anteriormente, en un verano inviernoso mas bien, había visto algo similar, pero ahora estaba decidido a hablarle yo también, empuje la puerta con cuidado como quien hace huevos tibios, exacto, ví a mi tía de espaldas, de frente a él mientras él le decía exactamente: guru buru rupu suru cupu rusu, y tía Lilia le contestaba con un sonoro: biri biri biri, lafa fita coti, parecían tan amigos, tan compinches, de ese par de amigas de lavadero, amigos de la escuela, de parque. Biri biri, trulu trulu, le decía ahora él y me miraba fijamente, tía Lilia se dio la vuelta, me sonrió y me dijo: gribi riqui sera, trulu buru biri, ¿biri biri?; yo, que a veces soy medio atolondrado sonreí de oreja a oreja y atine a decirle: baribari rifi rifi, lili tiri gura bau, biri biri, y salí cerrando la puerta quedito para que pudieran seguir hablando. Ahora que lo recuerdo, y sí que lo recuerdo, me parece muy tonto estar escribiendo de esta manera tan poco tradicional, tan limitada, tan a-normal, a duras penas-entiendo-lo-que-escribo. Biri biri.

Cuidado con los perros me dijo tía Lilia antes de salir, sonreí y le plante un beso en la frente, sentí las minúsculas arrugas contra mis labios y me llene de alegría. Como siempre mi tía se quedaría ahí, entre sus rutinas diurnas, el baño, la cocina, la sala, el espejo, la lana; yo llegaría y la vería mirarse en el espejo, la miraría y le sonreiría a pesar de que ni siquiera note mi presencia. Ahora creo que es mi turno, después de hoy ya no hay necesidad de la cocina en el baño, ni los muebles danzones, ni la mancha burlona en el techo, ¿biri biri?, me queda bien este traje negro, como la mancha, estos zapatos son algo chistosos, como esos que tu te colocas (con medias rotas evidentemente) y sientes la más leve aguja en el piso; ya tía Lilia volvió con mamá, por que ahora que lo pienso mamá nunca se fue, simplemente nosotros nos fuimos, ahora voy sólo, pobre de mi. Me levanto, alisto mis cosas, desayuno algo ligero (es decir rápido) y salgo al colegio, mas sólo que nunca, regreso a casa y veo los muebles reírse de nuevo, la mancha riéndose, la cocina con un inodoro particular a dentro y el espejo, el espejo mirándome como siempre, así pues me le enfrento y le miro fijamente, del otro lado un niño también me mira, parece, solo me parece biri biri, que no soy yo.

*******************

Caprichosa luz oscura, mente abierta;

lluvia calida y punzante, ruido al caer;

luna oculta, tímida, oculta;

viento arrecia seguro amanecer;

nubes negras amasijo de no;

¡Vive!, ¡Luce!, ¡Llora!

tierna noche, enjaulada, libertada,

ahora y no después, eres libre, solitaria.

Ya no te quieren las gentes todas,

ya no te ven con ojos amantes

ni con labios dulces, te odian.

Yo, no, sabes bien que no podría.

¿Cómo hacerlo?, me alegras.

Tus lágrimas goteadas me encantan

bajo tu oscuro y sombrío manto

frió deambular por calles húmedas, ¡solitarias!

complot de nostalgia y melancolía

con dulce roce de gotitas picaras sobre mí.

Fuerte olor de rosas y árboles

también felices, poco vistos, felices.

Te agradezco ser esta noche así

cual amante solitaria,

de vez en cuando: amada.

II

Vamos noche sola, acompáñame;

estoy aquí esperándote tan solo a ti.

no temas ser como quieres ser

te quiero como eres hoy y mañana

y siempre.

Olvida lo horrible que dicen que eres,

para mi eres hermosa como siempre,

llorando ahora riendo estoy

esperando siempre el crepúsculo

sórdido acompañante, melancólico,

triste presente, imagen perfectamente

apropiada y aceptada.

Ahora, huye lejos antes que los ojos

vuelvan a salir de sus jaulas.

Duele mi nación mundial

2008-12-25T20:52:00.000-08:00

Autor: (pendiente actualización).

Hoy me voy, hoy me marcho, no llevo documentos, no tengo las llaves de puertas venideras y muy seguramente golpearan mi rostro, lo hará el viento, lo harán las aves, lo harán los hombres pero igual pocos quedaran viajeros.

Te digo que cruzare el gran muro, me convertiré en un ave y te veré desde el cielo, observare tu belleza y la ineptitud de tu quieta figura sirviéndole como guardia a una nación de papel; los errores siempre terminan por pagarse, un día pagare los míos como el escribir sin razón, el extrañar la inspiración, el no poseer una musa.

Mi hermano desconocido querrá matarme y yo querré herirlo pues sé que si no lo hago no tendré oportunidad de abrir sus ojos y así poder mostrarle la gran mentira que saborea y palpa día tras día.
Y de repente sentí como si nunca hubiera amado, el día se hacia claro, mi intensión era dar la oportunidad, hemos perdido el pasado, hemos errado en el inexistente futuro, iré al norte a que me maten, iré a suicidar mi sentido de hombre, iré a matar a ese guerrero que todo lo extraña, ese que ya se marcho, ese que no volverá, ese que se jacta de recuerdos bajando el río y pasando un humedal; las piedras del camino son la clave, la muerte no termina con todo, entonces moriré y te dejaré mi recuerdo te regalaré mi pasado y destruiré mi sentimiento, tú, tan solo me extrañaras y mi sustancia será intangible.

Un coyote me aniquilará como ya lo hicieron con mi inefable momento y entonces me convertiré en un animal de tierra, así cruzare debajo de tus pies, cruzare debajo de la muralla verde, borrare todo el amor de ayer y no hallarás el rastro de mi llanto, de esa manera tus perros no podrán olfatear la ineptitud de mis huesos y el extracto de suciedad de mi cansado cuerpo.

El niño de la casa se ha marchado y hoy camina hacia la guerra, aquella en la cual un día morirá a causa del fusil que en su espalda cargo.

El bebe morirá como muero yo todos los días, él siempre me mandará cartas entonces yo solo esperare y finalmente diré:

"Voy a leer sus viejas cartas"

Y solo esperare hasta que estas no lleguen más, hasta que la ilusión y el rastro de su existencia sean nulos, así lloraré sentado en una colina con mis piernas llenas de cartas manchadas de rojo sangre y azul lagrimas.

La sal empacara sus maletas y se irá de la tierra y entonces todo será amargo y mi escrito se arrugara y nuestro corazón sufrirá y ya no veré más sus ojos color sus ojos.

Los rizos de mi bebe serán tangibles por algunos minutos y prometo que nunca dejare de amarlos, nunca dejare de anhelar sus ojos, igual volverá a pasar la brisa de la muerte y yo regresare del olvido para recordar el milagro que es estar vivo y mientras el mundo se cae a pedazos yo estaré al lado del camino, y mientras llueva sobre mojado yo tendré cinco mil toallas, y nunca será demasiado tarde, y la guitarra gritara mis versos, y su canto será hermoso como el del cantor alpiste para las aves.

En el futuro una noche de traiciones me obligara a sentarme otra vez a extrañar la inspiración y a recordar este presente que en el futuro será pasado.

Para aquella guitarra no existirá el tiempo, pero para ti princesa ahora es demasiado tarde, tú que construiste el emporio de una mentalidad de fresa, tú que eres el arquitecto de mi mundo de fantasía, hoy debes buscar otro obrero para tu construcción, la muerte me ayudara a demoler tu ciudad de piedra y todo lo haré con mi espada de madera.

Ya no despertare pensando en ti, si es necesario no dormiré para no ver el amanecer con nuevos ojos... Ángel maldito…

¿Qué hay de mi bebe?, ¿del cabello que cae por su rostro?

En un contexto salido de tono, de un irrefutable argumento.

Preguntaré por el señor revolucionario y me iré lejos sin volver como aquel niño de la guerra.

Me voy sin olvidar que te seguí hasta el mar. Me voy y te regalo unas palabras que están tristes, me voy con alguien que si me ama, me voy con la muerte, me ha prometido el reencuentro con mi bebe, el beso con mis versos.

Me voy, tan solo así, sin permisos, sin visa para el otro mundo, sin cedula que me convierta en numero y a todos les doy la bienvenida a mi nación de hierro, a mi fuerte de acero, a sus columnas de titanio y al amor de sus pobladores. ¡La ciudad de Dios es la única superior!

En mi fuerte nunca podrán ahogarse, bienvenidos a mi oscura y amorosa ciudad, bienvenidos a mi calido encuentro, pero sepan que aunque no hay visa, existe una puerta que traspasar y un sacrificio debes cumplir.

Primero despierta y así me verás volar por la ciudad de la lujuria, donde yo me convierto en el ángel cazador en busca del amor de quienes no me conocen.

Sobre tus piernas pondré mi cabeza y ocultaré mi ilusión entre la niebla mientras mi cuerpo descansa en una cama negra y calida donde las rosas caen con lágrimas desde lo alto como tormenta de un asesino horror que trae a su hijo lleno de dolor.

Seré una flecha salvaje y recorreré los árboles de tu bosque, te encontraré entre las ramas y te dejaré dormir y recordaré a un bebe elefante tan grande como la inmensidad de las nubes, luego seré creativo diseñando a su madre y explicaré lo inexplicable, me convertiré en medicina para tus pulmones y superare tu literatura mientras una vez más la guitarra relata los coros de mis tragedias y luego el silencio te mostrará mi alegre muerte.

Aún así, estoy presente en el néctar de tu promesa, aún así me embriago de buenos momentos junto a sus rizos y sus ojos…

Me convertiré en ráfaga de grito herido para helar los sentidos de las armas y la más poderosa de todas morirá, el cerebro que marca tu existir morirá, y no merecerás el nombre de revolucionario y tu ideal se congelara entre mis dedos y aquella bala no encontrara destino, no causara dolor pues soy yo quien la recibiré y así su calor luchara contra el frió de mi existir y seremos dos cuerpos en el infinito proceder del destino sin tiempo, no existirán los relojes de mi razonamiento, las alarmas de la sangre de sus cuerpos no encontraran ambulancia, tan solo morirán aquellos que ya están muertos y yo estaré en el marco de la puerta de acero observando el firmamento y cronometrando la entrada de los muertos que ya están muertos…

Y con furia castigaré las piedras… la rabia de su muerte perderá mi amor, así ordenare que mueran las piedras y si no puedo asesinarlas les enseñare a nadar, serán salvavidas, no existirán las anclas y así mi bebe no morirá una vez más. Duele mi nación mundial.

Diario a Ti

2008-12-25T20:48:00.000-08:00

Autor: Elkins Ávila Niño. 10-II/2006

Dedicado a todas las bellas mujeres que han tomado parte en mi vida y pido disculpas a aquellas que no faltas de importancia, obvié.

Un hombre, con el seudónimo Pablo Neruda escribió cierta vez… “Puedo escribir los versos más tristes esta noche…” esta; mi noche, si tomare con propiedad mi lápiz, las letras que de mi corazón brotan no hallarían final. Esta noche puedo decir que te quiero y odiarte después. Esta noche dedicada al estío de las almas, extraño aquel beso que nunca te di. Esta noche llena de contradicciones, quiero amarte y continuar siendo tu amigo. Quiero ver las luces de la calle desde un rincón de tu almohada. Esta noche que ya se acaba, quiero llenar los vacíos en mis sueños desvelados tras las mañanas, tardes y noches que te vi y el tiempo de sobra en que te perdí; dejarme descubrir por tu mente; mi cansado andar, mi antiguo y nuevo pensar. Que tu aliento joven me haga compañía una noche como estas y me impulse a decirte cuan bella te siento y a sentirte, a no prostituir mis versos porque solo nuestros son. Esta noche sin ti, una noche de luna que te dedico aunque lejos estés, espero el tiempo.

Cuando te recuerdo me invade la nostalgia, extraño las viejas reminiscencias que tuve y que conservo sobre ti. En este amanecer de antiguos sentimientos en los que tu actitud reticente fue mi muerte emocional al comprenderte y no querer desarrollar tus deseos, observo con melancolía las esquinas solitarias de la habitación en la que exiliado estoy por mis pensamientos. Mientras se pierde la noche en tus ojos, yo estudio cada momento de este Déjà vu en que me encuentro desde hace pocos días. Tres días que finalizan cada vez más claros. El primero y los demás de ellos, fue sorprendente; fuiste la luz que iluminó mi faz; el segundo, tan corto que aún perdura, porque el pensamiento es más extenso que el tiempo, como si navegaras para encontrar el final del mar en el horizonte y te das cuenta que sin saber, ya lo has cruzado; El tercero fue solo tuyo. El tercero, fue solo tuyo…

Hoy comienza el día. Todo en mi mente comienza a ser más rápido, vuelves a extraviarte y en mi soledad acompañada te pienso, haciendo lo posible por que no te sientas sola… Te siento frágil tras tus duras palabras cuando en mi noche a oscuras las contemplo. La luz de la calle me confunde y sus frases ciertas veces me distraen; tengo una imagen fija de escenarios cambiantes unidos por gente en común cuyos sueños y metas veo pasar sin conocerlos. Quisiera coincidir contigo en un punto más cercano y confío en que el mismo nos dure un poco más de lo esperado.
Frágil, se despide la mañana con los juegos de ciertos niños. Una mañana muy corta por mis desvelos; este comienzo de tarde tiene cierto tono de tristeza, aunque ya una vez dije que la lluvia no es triste, hoy lo es porque no estás a mi lado. Esta tarde inicia fría, y mientras observo en silencio la ciudad, en mi mente escucho tus cartas con notas suaves que no perduran. El agua no viene del cielo pero las calles se conservan húmedas y por ende más solas. Presiento que esta tarde perdurará, porque extenso es el pensamiento aún más que el tiempo (Déjà connu). La mente es increíble, nos hace creer muchas cosas, quisiera tener fe en varias de ellas y poder hacerlas realidad. Quisiera velar tu sueño, darte todo aquello que puedo ofrecer, quererte y ser vencido…
Así como se encienden las luces de la calle, poco a poco se ilumina mi futuro, aunque sigue siendo incierto, comienzo a imaginar un camino de luces que solo se encienden en esta época… dicen que cae la noche, triste y con poco aliento veo caer muchas ideas que intento mantener de pie; gran parte de aquello que me acompañaba en nuestras noches soleadas, varias de ellas con lluvia, ha perdido sentido; creo que no te has alejado, yo me alejé de todo lo que me unió a ti esa mañana. El azul claro de este anochecer me recuerda las cosas que te dije; los ambientes diferentes en los que me hallé, espectador expectante entre ocho historias un poco más tarde en la noche; compleja caja de imágenes simples que nos consume y une, presentome distintas esencias de lo bueno; antiguos lugares te llevaron a los oídos de antiguas bellezas con parte activa en mi corazón. Mientras no estás, he alcanzado un par de metas que me encontré en el camino. Nuevamente me hallo en mi ausencia triste pero sin llanto aguardando en la estación el autobús a mi futuro, con la mirada posada en el horizonte, dispuesto a alojarme en la estacada que definirá mi vida en los próximos días.

Podría ser esto un fin, pero aún no anochece por completo, me he fijado varios propósitos momentáneos y he observado distintos caminos. El tiempo me consume porque me acerca más a tu recuerdo pero me aleja de tu esencia, cada nueva noche que se extiende, las ideas que llegan te imaginan, el precioso silencio no perdura porque mi soledad alcanzada reproduce los sonidos recopilados en el día e inventados para el sueño. Esta noche trataré de no dormir, trataré de no dormir porque estoy viviendo un sueño y talvez si duermo, despertaré de él. Un sueño que se ha deteriorado con el transcurso de este día. Un día que ha pasado entre frases semiocultas, haciendo imagen de cinco lunas en mi vida y otros apartes en el tiempo; temo recordarte, porque el acrecentar tu recuerdo es disminuir tu presencia. De igual manera tengo miedo de escribir, porque cuando lo hago alejo un tanto mis ansias de ti.
Estoy ansioso de ti

Porque sueño contigo

Y tengo ansias

De que también sueñes conmigo.
Mañana te espero en cualquiera de los lugares que compartimos en la senda comunitaria, para uno de nuestros no planeados e inesperados encuentros, ya que si te busco sé que no estarás.

“¡Luna! Tú que en mi día la ves y en la noche atiendes mis acciones, confiésale que he brindado por su ausencia y pon de manifiesto que he reservado un trago para ella.”

Mientras aclara el día he hilado nuevos pasajes a seguir sin saber a donde me conducen, en los que vislumbro colores distintos a estos vinotinto y café que rehúyen de libertad y de cambio o estos tonos claros que le restan calor a mi alegría. Ahora que sin darme cuenta duermo, como lo previne estoy dejando de soñar, solo espero despertar pronto contigo. Presto vienen a mí diversas melodías de recuerdo, algunas de ellas nuevas. Solo te invito, como una vez quisimos, a bailar juntos…
Si esto fuera literatura, tendría versos y colores acompasados con tu belleza etérea, y no estas frases extraviadas que escapan de mi brazo quien intenta ubicarlas en el mejor lugar sin conseguirlo, por la diferencia que halla entre ellas. Si así fuera, perderías la forma que has tomado en mi mente y no creería en la idea que me trajo aquí.

Debido a que esto es un diario, no se encuentra sujeto a cambios lo escrito, mas si tomas un lápiz…

Después de ese 15 de agosto...

2008-12-25T20:45:00.000-08:00

Autora: Nelcy Orjuela Herrera. Psicóloga Universidad Nacional de Colombia.
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Son las 5:00 de la mañana del lunes, timbra el reloj, empieza una nueva semana. Aunque Samanta sabe que corre el riesgo de llegar tarde al colegio, separa del cuerpo su mano derecha y la extiende tratando de buscar el reloj para apagarlo, pero al cerrar los ojos recuerda que hoy es un día trascendental,(:) es el cumpleaños de su mejor amiga Aurora, así que y (quiere) ser la primera en felicitarla.

Samanta es muy inteligente, con apenas 15 años ya ha obtenido varios premios en el colegio por sus a sus habilidades académicas, una de sus mayores aficiones es la lectura, también escribe y dibuja muy bien, tiene un talento innato y por eso es admirada por sus compañeros de clase, pero a pesar de estas capacidades hay algo en lo que a Samanta no le ha ido bien; el amor.

Pero esto tal vez es debido al ambiente en el que se encuentra, pues a los chicos del colegio les gustan las niñas de cara bonita, flacas y superficiales. Samanta Es demasiado entregada a sus estudios, lo que le da un aspecto de mujer aburrida y es consciente de todo esto.

Dehecho lo ha hablado muchas veces con Aurora, quien laa aconsejado mejorar algunas cosas de su aspecto físico, con el fin de agradar a los hombres. Ella no ha puesto en práctica estos consejos, dice que por ahora prefiere concentrarse en sus estudios y prepararse para entrar a la universidad, pues esta segura que allí encontrará al hombre de su vida.

Ese lunes Samanta fue la primera en entrar al salón, ansiosa por dejar en el puesto de Aurora la tarjeta que le llevaba, pero se llevó una sorpresa al descubrir que era en su propio pupitre donde había chocolates, pensó que alguien se había equivocado y había dejado en su puesto un regalo para Aurora pero se dio cuenta que esos chocolates tenían una tarjeta paraella.

Este fue un suceso extraño y agradable, apenas se encontró con su amiga le contó y en el descanso compartieron los chocolates mientras pensaban quién podría ser el primer admirador de Samanta.

De ahí en adelante todos los días aparecía un detalle en su pupitre y cada vez estos eran más bonitos y al parecer costosos. Iban acompañados de poemas o cartas en las que su admirador le expresaba un profundo amor,. Samanta se encontraba desconcertada y confundida, aunque había tratado de indagar y casi había investigado todo el colegio, no encontraba pistas que le llevaran a su supuesto enamorado.

Ya había pasado un mes, después de ese 15 de agosto en el que descubrió la caja de chocolates y se rumoraba por los pasillos del colegio que Samanta Gonzáles era la mujer mas afortunada, pues tenía un admirador que le daba detalles costosos y que la quería de verdad.

Esta situación ya estaba empezando a incomodar a Samanta y decidió, después de consultarlo con Aurora, dejar en el pupitre una nota para el enigmático enamorado: “Enamorado secreto: quiero tener una cita contigo, conocerte porque me encantaría ser tu novia”. Al día siguiente en su pupitre apareció una nota que decía: “El viernes a las 10:00 a.m., en el descansodetrás del árbol que está frente a la cafetería”.

A Samanta lo que más le preocupaba era como se iba a presentar ese día ante su enamorado, por un momento se sintió decepcionada de si misma, pues esto no había sido motivo de preocupación para ella ni le causaba tanta ansiedad; sentía que algo extraño estaba pasando, algo realmente nuevo estaba llegando a su vida y no sabía cómo asimilarlo. Se apoyo en Aurora para arreglarse ese día, ya que obligatoriamente debía llevar puesto su uniforme y esto no le daba muchas posibilidades de cambiar su aspecto, tendría que ayudarse con accesorios y maquillaje.

. Samanta pensó que todo era un montaje de sus compañeros de curso para burlarse de ella y que muy seguramente al otro día estarían todos allí para reírse en su cara, pero Aurora insistía en que no podía ser así, porque ellas lo hubieran descubierto, además nadie invertiría tanto dinero y tiempo para burlarse de alguien, y por cierto el contenido de esas cartas de amor parecía muy sincero.

En un momento en que las dos quedaron en silencio, Aurora preguntó ¿No se te ha ocurrido la idea de que el sujeto no sea un enamorado sino una enamorada? Ante lo cual Samanta reaccionó con rabia, la gritó y la insultó, la acuso de burlarse de ella, aún siendo su amiga, le dijo que odiaba a esa gente enferma y que lo último que haría en su vida sería relacionarse aunque fuera de amistad con una persona homosexual.

Aurora se sintió tan ofendida y tan sorprendida con la reacción de su amiga, le dijo que no esperaba que una persona tan culta y tan inteligente tuviese esas ideas tan absurdas y fuera tan intolerante, que le faltaba avanzar hacia un pensamiento más libre y la forma como había hablado le hacía parecerse a las otras chicas de su curso. Después de decir esto se marchó sin despedirse.

Al día siguiente Samanta acudió al colegio igual que siempre, no había seguido los consejos de su amiga, pues preocuparse por su imagen la hacia sentir vacía, además su admirador la habría visto ya muchas veces y se había enamorado de ella tal y como era, entonces transformarse para esta cita era ridículo. Esa mañana no se saludó ni se habló con su amiga. Samanta estaba decidida a ir a la cita pues había llegado el día de conocer a su amor secreto.

A las 10:00 a.m., Samanta estuvo allí, con un poco de nervios pero a la vez feliz. Habían transcurrido 10 minutos desde la hora acordada y el personaje no llegaba, ella empezaba a ponerse de mal genio y pensaba que a lo mejor era una burla.

De repente vio aparecer a Aurora con un ramo de rosas en la mano. Samanta sintió que se iba a desmayar, le temblaban las piernas, su corazón latía más rápido, sudaba y sus manos estaban muy frías, sentía ganas de morirse o de que la tierra se la tragara, pensó tantas y tantas cosas en ese pequeño instante y trajo a su mente el recuerdo de la discusión del día anterior. No lo podía creer, estaba anonadada y no sabía que iba a decir.

Aurora se paró al frente suyo, le dijo que su enamorado la había buscado a ella para mandarle a pedir disculpas por no asistir a la cita, y había enviado ese detalle, las flores tenían una nota que decía “Has demostrado que aún no estás preparada, tendrás que esperar hasta el próximo 15 de agosto para conocerme”.

Desde luego prefiero venirme cuando te tengo adentro

2008-12-25T20:33:00.000-08:00

Autor: (en actualización)

Desde luego prefiero venirme cuando te tengo adentro, amor. Cuando siento tu cuerpo punzante penetrándome y llegando a rincones insospechados incluso por mí.
No hay duda de que prefiero tus dedos deslizándose por mi sexo, abriéndose paso y explorando hábilmente aquellas zonas que yo no puedo alcanzar. Así como tu lengua separando mis labios y recorriéndome, tus manos tomándome con fuerza, tus ojos observándome y todo tú embriagándote con el aroma que haces emanar de mis profundidades.
Aunque el esquivo placer me encuentre en la soledad de esta habitación, no puedo evitar dibujarte entre sombras, imaginar que palpitas en mi interior y nos aferramos el uno al otro. Después el breve orgasmo sin cielo se desvanece, se instaura la oscuridad, respiro, degusto el vacío y de nuevo te has ido.

Dos variaciones sobre un tema frío

2008-12-05T11:22:00.000-08:00

Autor: ( pendiente por actualizar)

Soy el soldado de las tristes victorias:
Recojo honores que ya no existen
Poseo riquezas que nada compran
Muy bellas flores tengo sobre mi tumba.

Busqué la luz desde mi oscuro pozo, pero mientras más escalaba, más subía la luna, allá, terriblemente graciosa. Fatigado, aunque queriendo seguir, mis manos no aguantaron los ladrillos babosos y los toscos gusanos. Entonces fue la caída.

Ya en el piso, más partida el alma que los huesos, no hago caso de fémures quebrados y camino, adentro, a mi choza con paredes de tiniebla. Escucha ahora la voz que me dice: “¡Has ganado!”

Yo gané. Nadie lo revoca. Pude levantarme y andar aún cuando casi no tenía piernas. Pero la voz insiste, no muy alegre, más bien desesperada, y siento cómo los rayos selénicos tratan de entorpecer mi paso imparable.

Ameo

Los cielos de oriente titilan a las ocho de la noche.
Quizás el sol no se resignó con que su día debía terminar.
Quizás por eso estira sus brazos deformes, retorcidos y desesperados
para agarrarse de las nubes.
El sol, o lo que sea
titila con terror
Titila un foco que no quiere fundirse.

No. No es el sol.
Más bien es una nube que quiere ser sol.
Por eso emana cabellos dorados, pero de tosca serpiente.

¿No será algo más?

Lo que pasa es que en el Pie del Cielo hay
una puerta, un trance, un camino
donde firmamento y tierra abren dos boquetes que se besan
(chupan trompete).
Esos no son brazos, ni cabellos medusientos
Son escaleras torcidas y efímeras, pero eficaces
Escaleras que invitan árboles, hombres, vacas, casas.
Ya cinco, cinco subieron.

Pero el tránsito no es de una sola vía:
observa
el desasosiego
de la mascota
de Nofügüreima
por bajar
al valle.

Ante las fotos de pasado

Los libros de mi estante son fotografías del Pasado. Pasado viene siendo algo así como una mujer hermosa, cuyo rostro inmortalizado no puede dejar de enamorarme; creo que es la mujer que más adoro, lo único que amo.
Pero cada vez que tengo que dejar mi éxtasis ante su imagen, casi siempre por hambre, el viento que viene de adelante y sólo de adelante me congela y me deforma el rostro debido a su impresionante velocidad. El frío, a su vez, me da empellones hacia adelante y sólo hacia adelante.
Ya cuando voy corriendo (o me van corriendo) veo las fotos de mi amada, pero ahora estoy aterido. Mis lágrimas huyen despavoridas mejillas abajo y se refugian en el humillante suelo aun cuando les ruego que caigan por mi frente hacia las nubes pretéritas.

¡Abrimos!

2008-12-05T08:24:00.000-08:00

Material, hay. Hasta fotos. Y ganas. Quizás algo menos de tiempo, por lo que todavía estamos en obra negra, pero vamos a ir creciendo.
Por lo pronto, vamos a empezar a colgar lo que hay, mientras nos empezamos a mover con lo que se va a construir aquí. Para darles una idea, esta es una serie de títulos al azar que copio de una carpeta llena de archivos punto doc (!):

Dos variaciones sobre un tema frío.
Desde luego prefiero venirme cuando te tengo dentro.
Espiral Áurea.
Sociedad pútrida.
Qué haces Sara.
Duele mi nación mundial.
Primero el postre.
Zeus. El título viene con nota: versión final (por fin).
...Y todavía hay más, listos para llegar aquí.

Nos disculpan la brillante ausencia de los autores de esta lista aleatoria, pero todavía estamos organizando todo.
Como ven, hay para todo, y lo que hay son ganas de escribir.
Ojalá se multipliquen también las ganas de leer.